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他徒步三个月来到此处，跪在钟下整整一夜，次日清晨才轻轻一击。
没有人前来陪他静坐??因为他自己就是那个需要被听见的人。
但从那天起，每年春分，都会有数十名前情报人员、军事顾问、政策制定者陆续抵达该村。
他们不谈过往，不说忏悔，只是坐在钟下，任风吹过耳际，等待心中压抑多年的低语终于找到出口。
孙女站在草原最高处，望着远方升起的新一轮朝阳。
她手中握着一块全新的陶片，上面刻着一行字：
>“真正的修仙，不是飞升，不是长生，
>是当你痛苦时，有人愿意蹲下来，
>和你一起承受这份重量。”
玛雅走到她身边，轻轻握住她的手。
“你也听见了吧？”
“听见什么？”
“这片土地在笑。”
的确，整片草原正微微震动，不是因为地震，也不是风的作用。
而是千万根耳廓草的叶尖在轻轻颤动，像是在回应某种遥远而温柔的呼唤。
远处山坡上，一群孩子奔跑而来，手中挥舞着自制的陶笛，吹奏着不成调的旋律。
但他们不在乎音准，只在乎是否有人愿意停下脚步，听他们把这支曲子吹完。
陈默的茶馆搬到了海边。
每天潮涨潮落，他就在沙滩上写下一句话，等海水来读。
有时字迹刚成便被冲散，但他知道，海记得。
某个黄昏，他看见一个小女孩蹲在岸边，对着退潮后的水洼喃喃自语。
他走过去，安静地坐在她身旁。
九分钟后，女孩转头看他，笑了：“我说完了。”
“嗯。”
他也笑，“我都听见了。”
女孩蹦跳着离开，留下一串脚印。
陈默望着那渐行渐远的身影，忽然觉得胸口一阵温热。
他低头一看，胸前口袋里的老式耳机竟微微发烫，里面传出极其微弱的一声：
“谢谢。”
他知道，那是林晚最后一次传输结束前，留给世界的最后一段音频残响。
它不该存在，也无法解释。
就像爱无法测量，就像痛无法量化，就像一个人愿意听另一个人说九分钟的话，本就不该需要理由。
夜幕降临，星辰浮现。
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