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萧禹没有藏私，而是将自己关于地狱之主离去的猜测和盘托出，其他几人听了都是一惊，霜倾雪道：“但这和我们有什么关系？”
白睿也苦笑道：“我情愿自己不知晓这些事情……大人物的辛秘，我们小人物知道越多，...
暴雨过后，空气里弥漫着咸腥与草木腐烂的气息。
陈默坐在茶馆门前的石阶上，膝上搭着一条旧毛毯，手中握着那副仍在轻响的耳机。
林晚的声音早已停歇，可他仍舍不得摘下??仿佛只要声音还在，她就还没真正走远。
耳机里的电流时断时续，像老式收音机在深夜搜寻信号，偶尔蹦出几个字：“……你说得对……人和人之间……不该隔着屏幕……”
然后又陷入沉默。
他没再试图修复它。
他知道，有些东西本就不该被修好。
就像伤口，结了痂才会长出新皮；就像记忆，破碎了才能重新拼出真实。
玛雅带来的孩子们已经散去，陶笛声消失在草原尽头。
但那句“下一个九分钟，轮到谁了？”
却在他心里反复回荡，像潮水拍打礁石，一遍遍提醒他：静语行者从不退休，只是换了个地方继续倾听。
第三天清晨，邮差骑着电动车穿过泥泞小路，在门口放下一只木箱。
箱子没有寄件人信息，只贴着一张泛黄标签，上面用钢笔写着：“致所有愿意听见的人。”
陈默打开一看，里面是一摞手写信，纸张质地各异，有的发脆，有的浸过水迹，每一封都用不同颜色的线仔细缝合封口，像是某种仪式性的封装方式。
他随手拿起最上面的一封，拆开。
字迹娟秀，墨色微淡：
>“我叫苏青，今年十七岁。
我住在城市西区一栋老楼的七楼。
每天晚上十一点半，楼道灯会自动熄灭。
我害怕黑暗，所以总在灯灭前冲进家门。
但我妈说，怕黑是软弱。
她说：‘这世上哪有鬼？只有穷和病才是真的。
’
>可我还是怕。
>昨天夜里，我听见隔壁304房传来哭声。
不是嚎啕大哭，是那种压着嗓子、从喉咙深处挤出来的呜咽。
我贴在门缝听，发现是那个总穿灰裙子的女人。
她丈夫去年车祸死了，保险公司赖账，她一个人带两个孩子。
>我想敲门，可我妈说过：‘别管别人的事，我们自己都活不明白。
’
>但我还是敲了。
>她开门时眼睛红肿，头发乱糟糟的。
我说：‘阿姨，你不用说话，我就在这儿站一会儿。
’
>她愣了几秒，突然抱住我，哭得像个孩子。
>那一刻，我觉得灯是不是亮着，其实不重要了。
>后来我才知道，原来‘不怕黑’不是因为屋里有光，而是有人愿意陪你站在暗处。
>这封信我没敢寄出去。
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