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冰冷的晨风卷过赫吉格郊外这片狼藉的空地，带不起丝毫暖意，反而将那股混杂着泥土、血腥与绝望的气息吹得更远。
天空依旧是铅灰色的，厚重的云层压得很低，仿佛随时都会降下冰冷的雨雪，将这片刚刚见证了一场未完成的生死决斗的土地彻底洗刷。
两柄剑，孤零零地躺在冻硬的泥地上。
菲利克斯的双手长剑，剑身依旧闪烁着精良的寒芒，只是此刻它不再指向任何人，而是像一件被主人遗弃的沉重负担，静静地躺在那里，剑柄上华丽的纹章在晦暗的光线下显得有些黯淡。
李易铭的短剑，朴实无华，此刻也失去了往日的锋锐，剑身上沾染的些许泥土和草屑，让它看起来更像是一块普通的废铁。
两柄剑的主人，相隔数步，一个跪地痛哭，一个默然伫立。
菲利克斯·耶格尔，这位曾经意气风发的流亡诗人，此刻像个迷路的孩子般跪在地上，双手深深地埋在乱发之中，压抑的呜咽声从他的指缝间断断续续地传出，每一个音节都充满了无尽的痛苦、悔恨与迷茫。
他的肩膀剧烈地耸动着，金色的发丝被晨风吹得凌乱不堪，沾染了尘土和泪水，失去了往日的光彩。
他扔掉了剑。
在剑尖即将触及李易铭咽喉的那一刹那，他看到了李易铭那双平静得近乎绝望的眼睛，看到了那双眼睛深处潜藏的、他曾经无比熟悉却又在此刻感到无比陌生的复杂情感。
那一瞬间，他心中所有的怒火、所有的屈辱、所有的背叛感，都仿佛被一股更强大的、更深沉的力量所击溃。
他想起了米拉格连诺的“先驱侍酒”
酒馆，那个昏暗却温暖的角落，李易铭用他那双灵巧的手调制出奇异而美味的酒液，用他那带着一丝疏离却又充满洞察力的眼神倾听着他和高崔克的豪言壮语。
他想起了索尔要塞的荒野，绿皮兽人的狰狞面孔，李易铭虽然笨拙却坚定地举起弩箭，在最关键的时刻射出救命的一箭。
他想起了努恩的训练场，李易铭挥汗如雨，一次次被高崔克摔倒，又一次次咬牙爬起，那双眼睛里闪烁着对力量的渴望和对生存的执着。
他想起了无数个夜晚，在摇曳的篝火旁，他们分享着食物，分享着故事，分享着对未来的憧憬与迷茫。
那些画面，如同潮水般涌上心头，淹没了他所有的愤怒。
他怎么下得了手？他怎么可能对这样一个曾经与他生死与共、分享过梦想与青春的伙伴，挥下那致命的一剑？荣誉？尊严？背叛？在这一刻，这些曾经在他心中重逾千钧的词语，都显得如此苍白无力。
他只感觉到一种难以言喻的空虚和绝望，仿佛他亲手斩断的不仅仅是李易铭的生命，更是他自己灵魂中一部分重要的东西。
所以，他扔掉了剑。
这个动作耗尽了他所有的力气，也抽走了他所有的伪装。
他再也无法维持那副冰冷决绝的面孔，只能任由痛苦和悲伤将他彻底吞噬。
李易铭静静地看着跪在地上痛哭的菲利克斯，腰侧的伤口依旧在隐隐作痛，失血带来的眩晕感让他有些站立不稳，但他强撑着，没有倒下。
他看着菲利克斯那副失魂落魄的模样，心中的愧疚如同毒蛇般啃噬着他的五脏六腑。
他本以为自己会死在菲利克斯的剑下。
他甚至已经做好了迎接死亡的准备。
在他看来，这或许是他唯一能够为自己的错误付出的代价。
然而，菲利克斯却在最后一刻放弃了。
那一声充满了痛苦与不甘的嘶吼，那柄被狠狠扔在地上的长剑，都像重锤般敲打在他的心上。
他明白，菲利克斯的痛苦，丝毫不亚于他。
甚至，因为那份被背叛的信任，菲利克斯所承受的折磨，远比他这个始作俑者更加深重。
李易铭缓缓地抬起脚，迈着沉重而有些虚浮的步伐，一步一步地走向菲利克斯。
每一步，都像是踩在破碎的玻璃上，刺痛而艰难。
他不知道自己该说什么，也不知道自己能做什么。
道歉？忏悔？这些苍白的语言，在如此沉重的现实面前，都显得那么可笑和虚伪。
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