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可当试香纸贴近鼻尖，涌上的只有彻骨失望。
那气味美则美矣，没有魂魄。
像一幅技法精湛的风景画，你却永远无法走入其中，感受不到风，嗅不到草木呼吸。
她将那份半成品倾入废液槽，毫不犹豫。
赤足踏在冰冷的大理石上，她走向落地窗。
暮色正吞噬天空，将城市染成蓝紫。
脚下车流汇聚成无声的光河。
每一扇亮起的窗后都在上演故事——她能想象那些气味：加班者身上的咖啡与倦意，爱侣家中交缠的饭菜香与荷尔蒙，老人房间里药油与旧时光的混合体。
那些鲜活、粗糙、充满烟火气的味道，于她却遥远如异星。
她的生活如同这间工作室：精准，昂贵，一尘不染，也同样……无菌。
她用这无菌状态保护自己，也囚禁了自己。
指尖无意识地抚过窗玻璃，冰凉的触感让她想起很久以前的一个下午。
那时她还在格拉斯学徒，老师傅是个脾气古怪的老人。
他常说：“林晚，你天赋异禀，但调香不是数学。
最伟大的香水，永远调自调香师的血泪。”
那时她不以为然。
她相信理性，相信精确到毫克的配比，相信那些可以被量化和控制的因素。
她花了十年时间证明老师傅错了——她用精准的技术和理性的分析，在这个行业里站稳了脚跟，成为了人人称道的“天才调香师”
。
可现在，当她站在这行业顶峰，准备完成那最后一跃时，老师傅的话却像幽灵一样回来了。
“血泪……”
她轻声自语。
她的血泪在哪里？早就在那些年的挣扎求存中被风干了，剩下的只有这具优雅而空洞的躯壳。
现实的叩门
手机屏幕幽幽亮起，经纪人陈姐的信息简洁如刀：“艺术馆催进度。
明天季然亲自到访，这位是出了名的‘女魔头’。
拿出实质方案，别忘了是谁牵的线。”
季然。
林晚唇角掠过一丝难以捕捉的弧度，如湖面被石子惊起的瞬逝涟漪。
这个名字本身便携带一种气味——清冽，富有侵略性，甚至带着傲慢。
曾在拍卖会有过一面之缘，相隔三米，她已清晰捕捉：绝非市售香水，定是私调。
前调如刀锋剖开的青柠，尖锐不容置疑；中调隐着冷感木质，杜松或雪松；基调近乎空白，仿佛这女子从不需要用温暖尾音取悦任何人。
一种令人无法忽视、备受冒犯却又该死地迷人的气息。
她回复陈姐：“明白。”
两个字，和她的人一样克制。
放下手机，她开始在工作室里踱步。
脚步声在过分安静的空间里回响，提醒着这里的空旷。
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