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山路陡峭，积雪未融，每一步都像踩在刀尖上。
风如刀割，吹得人睁不开眼。
行至半山腰，领头的老人突然停下，举起右手。
所有人静默。
他张开嘴，用尽全身力气吼出一个名字：
“**慕士塔格！
**”
声音在山谷间回荡，撞上岩壁，又被风撕碎，可依旧倔强地传出去很远。
片刻后，竟似有回应般的嗡鸣从云层深处传来，像是整座雪山轻轻震颤了一下。
接着，第二位妇女开口：“**公格尔！
**”
第三个人：“**卡拉库里！
**”
一声接一声，从年迈的老人到五岁孩童，每个人都喊出了自己记得的山名。
他们的声音或沙哑或稚嫩，却汇成一股奇异的力量，在凛冽空气中织出一张无形的网，将整个队伍温柔包裹。
林晚站在队尾，眼眶发热。
她终于懂了??这不是仪式，是**确认彼此存在的盟约**。
他们在用声音告诉世界：我们来了，我们没忘，我们活着。
她颤抖着手掏出录音机，却没有立刻按下录制键。
她知道，有些时刻不该被记录，而应被亲身经历。
直到最后一个孩子喊完，她才轻轻开启设备，只录下了那一片寂静后的呼吸声。
那天晚上，他们在避风坡扎营。
篝火燃起，羊肉在铁锅里咕嘟作响。
孩子们围坐一圈，听老人讲“山神的故事”
。
林晚悄悄打开笔记本，写下一段话：
>“我一直以为‘保存’才是对抗遗忘的方式。
>可在这里，我看到了另一种可能：
>**不断重复地说出来，本身就是一种活着**。
>就像河流不需要碑文来证明它流过，
>它只需继续流淌。
>这些人也不是靠影像活下来的，
>而是靠一代代嘴唇间的传递，
>把名字、方向、温度，一并交到下一代手中。”
写到这里，她停笔，抬头望向星空。
这里的银河比林芝更清晰，仿佛伸手就能触到那流动的光河。
她忽然想，或许所有文明的本质，不过是人类在黑暗中互相传递火种的过程。
几天后，他们抵达夏牧场。
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