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一封信
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在北京住了两年多了，一切平平常常地过去。
要说福气，这也是福气了。
因为平平常常，正像“糊涂”
一样“难得”
，特别是在“这年头”
。
但不知怎的，总不时想着在那儿过了五六年转徙无常的生活的南方。
转徙无常，诚然算不得好日子；但要说到人生味，怕倒比平平常常时候容易深切地感着。
现在终日看见一样的脸板板的天，灰蓬蓬的地；大柳高槐，只是大柳高槐而已。
于是木木然，心上什么也没有；有的只是自己，自己的家。
我想着我的渺小，有些战栗起来；清福究竟也不容易享的。
这几天似乎有些异样。
像一叶扁舟在无边的大海上，像一个猎人在无尽的森林里。
走路，说话，都要费很大的力气；还不能如意。
心里是一团乱麻，也可说是一团火。
似乎在挣扎着，要明白些什么，但似乎什么也没有明白。
“一部《十七史》，从何处说起”
，正可借来作近日的我的注脚。
昨天忽然有人提起《我的南方》的诗。
这是两年前初到北京，在一个村店里，喝了两杯“莲花白”
以后，信笔涂出来的。
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