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红团、糯米糕、春联……这些,都成了不敢想的东西。
首到……”
他回头看着她,眼底的冰似乎融了点,“在青浦班,也是大年初一,你和曼莉来给我送热饺子,用保温桶装着,还冒热气。”
曼茵放下擀面杖,从身后轻轻抱住他,脸颊贴在他的背上,能感受到他胸腔里沉稳的心跳。
她想起那年大年初一,他拿起筷子夹起一个饺子时,热气模糊了他的眉眼,咬了一口慢慢咀嚼着,似乎在品味家的味道;在重庆咖啡厅里,陈峥看着她,眼神认真地说“那天的饺子,是他那几年里吃过最暖的一顿饭”
。
她此时终于懂了,那顿饺子里藏着的,是他不敢触碰的团圆。
曼茵的声音软得像棉花,带着点哽咽:“那我们现在就做。”
陈峥没动,只是任由她抱着,良久,才轻轻“嗯”
了一声,声音里带着点不易察觉的松动,像初春化冻的溪水。
“我陪你磨墨写春联,学做椰香糯米糕,给我们的孩子缝绣墨竹的棉袄。”
曼茵的下巴抵着他的后背,发丝蹭过他的衬衫,“陈溪没塞完的糖,我给你补;祖父没写完的联,我们接着写。
以后的年,我都在。”
他转过身,眼底的沉郁淡了些,伸手擦掉她眼角的湿意,指尖带着面粉的微凉,动作却格外轻。
没有多余的话,只是攥紧她的手,重新拿起一张面皮,声音轻却笃定:“好。”
两人再没说话,只听得见擀面杖滚动的轻响,和馅料落在面皮上的沙沙声。
晨光漫进灶房,落在他们交握的手上,也落在那些歪歪扭扭的饺子上——有的肚子圆滚滚,有的褶子捏得歪,却都透着股鲜活的暖。
锅里的水沸了,白汽腾得更高。
陈峥把饺子一个个下进去,素白的饺子在沸水里打着转,像一群笨拙的小元宝。
曼茵挨着他站着,看他用漏勺轻轻拨弄,忽然说:“等会儿我要吃你包的。”
他低头看她,眼底的沉郁早己散了,只剩笑意:“丑得很。”
“我就爱吃丑的。”
曼茵伸手,从沸水里捞起一个他捏的、褶子歪到一边的饺子,吹了吹递到他嘴边,“先给陈教官尝一个。”
陈峥咬了一口,香菇的鲜混着虾米的甜在舌尖散开,烫得他微微蹙眉,却笑得眉眼都弯了。
他把剩下的半个塞进她嘴里,声音里带着点烫出来的微哑:“是挺香。”
两人捧着碗坐在炉边,蒸汽模糊了镜片,也模糊了窗外的雪光。
曼茵夹起一个歪饺子,咬开时发现里面裹着颗完整的花生——是陈峥悄悄放的,像他小时候母亲做的那样。
“你看,”
她举着花生笑,“讨着彩头了。”
陈峥没说话,只是把自己碗里的饺子往她碟里拨了两个,指尖蹭过她的手背,带着面汤的暖意。
晨光透过窗棂,落在两人交叠的碗沿上,那些被烟火熏过的过往,似乎都在这热气里慢慢软了下来。
原来有些团圆,从不需要复刻旧时模样。
失去的或许永远回不来,但当一个人住进心里,陪你包一锅歪歪扭扭的饺子,听你说那些不敢触碰的往事,便是最扎实的团圆。
就像此刻,他碗里的饺子她夹了一半,她碟里的花生他分了一颗,热气腾腾的,把两个人的影子都融在了一起。
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