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民国二十年的鲁北平原，风里带着黄河的泥腥和盐碱地的涩苦。
乐陵顾家铁匠铺里，炉火正红。
十七岁的顾铁山赤裸着上身，古铜色的脊梁肌肉虬结，汗水淌过一道道初显峥嵘的线条，砸在砧台上“刺啦”
作响。
他抡锤的动作不像打铁，倒像在演练一套古老的拳法，腰马合一，力贯千钧。
每一锤下去，火星迸溅，顽铁在他手下哀鸣、变形，最终化作一柄寒光闪闪的腰刀胚子。
“停。”
一个声音不高，却带着不容置疑的权威。
尚云祥不知何时已站在铺子门口，身形干瘦，穿着一件洗得发白的青布长衫，双手负后，眼神平静得像两口深井。
顾铁山立刻收锤，垂手而立，恭敬道：“师父。”
尚云祥踱步上前，伸出两根手指，在那犹自温热的刀胚上轻轻一弹。
“嗡——”
一声清越的颤音久久不绝。
“铁山，”
尚云祥看着他，“你可知，为何我形意一门，要你先学打铁三年？”
顾铁山不假思索：“师父说过，拳劲如铁，百炼成钢。
不打铁，不知何为‘整’，何为‘透’。”
“只对了一半。”
尚云祥摇摇头，目光掠过那柄腰刀，望向门外苍茫的天地，“打铁，更要你明白，何为‘形’，何为‘意’。
这铁，便是你的对手。
你锤头落下的方位、力道、火候，便是你的‘形’；而你心中要把它打成什么器，器成之后有何种锋芒，这便是你的‘意’。
形意拳，练到最后，练的不是拳，是这股‘杀敌保国’的意！”
他话音未落，右手并指如剑，看似随意地在那厚重的枣木砧板角上一划。
“咔嚓”
一声轻响，砧板一角应声而落，断口平滑如镜。
顾铁山瞳孔猛缩。
他知道师父功夫深，却不知已到了这般摘叶飞花皆可伤人的境界。
“山东地界，要乱了。”
尚云祥语气凝重，“洋人的枪炮，比你的拳头快，比你的腰刀利。
可咱们中国人，不能没了脊梁骨！
宋哲元在北平扯起了二十九军的大旗，他是你同乡，是条汉子。
你这一身的本事，不该埋没在这小小的铁匠铺里。”
顾铁山猛地抬头，眼中燃起一团火。
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