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那碗深夜的面条，成了一种新的、无声的仪式。
苏晴没有再刻意回避。
每当午夜时分，当身体里那股熟悉的燥热将她唤醒时，她总会披上一件外衣，赤着脚，像一只被香味吸引的猫，悄无声息地，来到厨房门口。
而陈默，总会像一个最有耐心的渔夫，在那盏昏黄的灯下，不早不晚地，煮着一锅热气腾腾的面。
他甚至，开始在面里，加入一些新的花样。
有时候是一个溏心的荷包蛋，有时候是几片烫得刚刚好的青菜，有时候，甚至是从冰箱里翻出来的、切得薄薄的午餐肉。
食物，成了他们之间，唯一，也是最好的语言。
这天晚上，窗外下起了淅淅沥沥的小雨。
雨点打在玻璃窗上，发出“滴滴答答”
的、催人入眠的声响。
厨房里，却比往日，更多了一份温暖和安逸。
陈默今天煮的，是西红柿鸡蛋面。
浓郁的、带着番茄酸甜味的汤汁，在锅里“咕嘟咕嘟”
地冒着泡。
苏晴像往常一样，默默地拿出两只碗，两双筷子。
当陈默将面盛好，端上桌时，苏晴的目光，不经意地，落在了他端着碗的手上。
那是一双，属于艺术家的手。
手指修长，骨节分明，指甲修剪得干干净净。
因为常年握笔，指尖上，还带着一层薄薄的、性感的茧。
就是这双手……
苏晴的脑子里，不受控制地，闪过了一些混乱的、让她脸红心跳的画面。
“妈？”
陈默的声音，将她从那危险的回忆中，拉了回来。
她猛地回过神，才发现自己正盯着儿子的手，看得出神。
“……没什么。”
她慌乱地低下头，用筷子，夹起一缕面条，送进嘴里，以此来掩饰自己的失态。
可她的小心脏，却像揣了只兔子一样，“怦怦怦怦”
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