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同意，是一个瞬间的决定。
而赴约，则是一场漫长的、走向祭台的凌迟。
第二天下午三点，阳光正好。
苏晴却拉上了客厅所有的窗帘，屋子里昏暗得如同阴天。
她像个游魂一样坐在沙发上，双手死死地绞在一起，目光失焦地盯着画室那扇紧闭的门。
门开了，又关上了。
隔着一扇门板，她听不到任何声音，但这死一般的寂静，却比任何尖叫都更让她肝胆俱裂。
她能想象出里面正在发生的一切，每一个细节，都像烧红的烙铁，反复烙印在她的心上。
画室里，苏媚正站在门边，像一尊被抽走了灵魂的雕像。
这里是陈默的绝对领域。
空气里弥漫着松节油和颜料的浓郁气息，那股曾让她身体产生可耻反应的味道，此刻却像麻药一样，钝化了她的所有感官。
房间中央立着一个画架，上面绷着一张巨大的、空白的画布，像一只窥视的、冷漠的白眼。
画架前，放着一张铺着深灰色绒布的矮榻。
旁边，立着一扇简易的屏风。
陈默穿着一件干净的白衬衫，袖子挽到手肘，露出一截清瘦而有力的手臂。
他没有看她，只是在有条不紊地调试着画板的角度，准备着他的炭笔。
他所有的动作都专注而平静，仿佛接下来要进行的，只是一场再普通不过的静物写生。
这份极致的平静，反而成了压垮苏媚心理防线的最后一根稻草。
她那点残存的、激烈的情绪——羞耻、恐惧、愤怒——在这片过于专业的宁静面前，都显得如此不合时宜，如此“病态”
。
“好了。”
陈默终于开口，声音打破了沉寂，“去屏风后面，把衣服脱了。”
他的语气，和他说“把那个苹果递给我”
时，没有任何区别。
苏媚的身体猛地一颤。
她咬着下唇，指甲深深掐进掌心，用疼痛来维持自己不至于当场崩溃。
她挪动着仿佛灌了铅的双腿，一步步，走到了屏风后面。
那片狭小的空间，成了她最后的庇护所。
她背靠着冰冷的墙壁，缓缓地滑坐在地。
眼泪，无声地汹涌而出。
为什么会变成这样？
她的人生，是从哪一步开始，走错了方向，以至于堕入今天这般万劫不复的境地？她想不起答案。
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