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而在荒木野与安弘石这盘棋结束的同时，不远处人群，也突然响起一阵骚动。
俞邵扭头望去，只见苏以明缓缓站起身来，也向俞邵投来视线，眼神中带着一丝坚决的斗志。
虽然没看那盘棋，但当看到苏以明的眼...
夜色像墨汁滴入清水，缓缓漫过城市天际。
我坐在书桌前，手指悬在键盘上，迟迟没有敲下第一个字。
《该我了》这三个字在我脑海里盘旋已久，却始终不敢落笔??仿佛一旦写下，就等于正式向过去告别，也等于承认，这一路走来的所有沉默、泪水与微光，终将凝固成纸上的句点。
窗外风起，吹动那瓶沙漠沙轻轻晃荡，细小的颗粒在斜阳余晖中闪烁，宛如星屑浮动。
我想起沈砚之说的那句话：“最渺小的存在，也可能承载过宇宙的重量。”
此刻，这粒粒黄沙，那枚压在小男孩留言上的白子，还有阿?用火塘灰画出的棋格，都成了某种不可言说的证物，证明着那些未曾被听见的声音，确确实实存在过。
手机震动起来，是李小川妈妈发来的语音消息。
她声音有些哽咽：“沈老师昨天去了学校……没说什么，就坐在教室后面听了一节课。
课间他把我儿子叫出去，在操场上摆了个简易棋盘，教他‘双打吃’。
临走时留下一本旧棋谱，扉页写着‘不怕输的人，才配赢’。”
我的心猛地一颤。
沈砚之从来不说重话，可他的行动总是比言语更沉。
他不是去鼓励一个孩子，他是以一种近乎仪式的方式，把“弈心”
悄悄种进泥土里，等着它自己破土而出。
我打开录音笔，翻出去年冬天在云南山村录的一段音频。
那是除夕夜，火塘边，一位失明老人正和孙子对弈。
没有棋盘，也没有棋子，他们用手势比划，用口述推进??
“爷爷，我跳尖守角了。”
“嗯，好。
那我飞挂右上。”
“哎呀！
你挖断我啦！”
“哈哈，这叫‘老树盘根’，三十年前我在县文化馆赢冠军就靠这一手。”
祖孙俩笑作一团，火苗噼啪作响。
那一刻，胜负早已无关紧要，重要的是，有人愿意陪你虚构一场真实的对局，哪怕只是用声音搭建起一座虚幻的棋城。
我把这段录音放进策划案附件，又调出一张照片：青海湖畔渔村的地图，上面标着几个红点，其中一个写着“达日玛老人??鱼骨棋传人”
。
据说他年轻时曾随父亲驾船捕鱼，一次风暴后船只倾覆，唯有他抱着一块浮木活了下来。
此后每年清明，他都会用捡来的鱼骨打磨成黑白棋子，摆于湖岸石台上，说是“给亡魂陪一局”
。
我不知道这样的故事还能不能打动今天的读者。
这个时代太吵了，人们习惯快节奏、强冲突、戏剧性反转。
而我所记录的，不过是一个老人对着空椅说“轮到你了”
，或是一个环卫工阿姨午休时蹲在台阶上，拿粉笔在地上画个九路棋盘，和陌生人下完一局再默默擦掉。
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