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顾凛总是这样，施加暴行，然后送上药物和关怀，仿佛这样就能将伤害包装成某种扭曲的“矫正”
或“关爱”
。
我别过脸，闭上眼睛。
瓷勺与碗壁的碰撞声停了。
我感觉到他的目光仍停留在我脸上，沉甸甸的，带着一种令人不安的专注。
那不是顾凛那种充满占有欲和挑剔的注视，而是一种……探究的、饱含情绪的凝视，仿佛要从我这张破碎的脸上读出某种密码。
几秒后，我听见他极轻地吸了一口气，又缓缓吐出。
“你……”
他开口，只说了一个字，就顿住了。
像是突然意识到不该说话，又像是那个字已经耗尽了所有勇气。
我睁开眼，看向他。
他端着药碗站在那里，背对着壁灯的光，面容大部分陷在阴影里，只有眼睛亮得异常。
那里面翻涌着的东西太复杂了——有关切，有痛楚，有愤怒，还有一种深沉的、几乎要溢出来的悲伤。
那种悲伤如此厚重，如此真实，以至于让我这个几乎已经麻木的人都感到了某种刺痛。
这不合理。
一个陌生保镖，为什么会露出这样的眼神？
我们的目光在昏暗中交汇。
时间仿佛被拉长了，拉成一条细而脆的丝线。
他端着药碗的手几不可查地抖了一下，褐色的药液险些洒出。
他立刻稳住，手指收紧，指节泛白。
他抿紧了嘴唇，那薄而平直的嘴唇抿成一条坚硬的线。
眼中的情绪像退潮般迅速收敛，重新被职业性的平静覆盖——但覆盖得并不完美，裂缝处仍有光漏出来。
“药膏是外用的，”
他转开视线，看向托盘上的药管，声音恢复了之前的平稳，但语速稍快，“敷料消毒过。
蜜饯……可以解苦。”
他说着，将药碗重新放回托盘，动作比之前更轻，仿佛那碗是什么易碎品。
然后他退后一步，回到最初那三步外的距离，双手垂在身侧，站姿笔直，恢复了保镖应有的姿态。
但他没有离开。
他就站在那里，像一尊沉默的雕像，守在那片昏黄的光晕边缘。
他的目光不再直接落在我身上，而是望着床尾某处虚空，可我能感觉到，他全部的注意力仍然在这里，在这个房间，在我身上。
空气中的苦药味渐渐弥漫开来，与之前残留的雪松香、血腥味混合，形成一种古怪的、令人作呕的气息。
壁灯的光似乎更暗了些，也许是灯泡寿命将尽，发出极其轻微的嗡嗡声。
我依然蜷缩着，身上的疼痛开始汇聚成清晰的脉络。
手腕处的钝痛，腰侧的酸痛，以及更深处那种被**后的、挥之不去的不适感。
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