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很快，就轮到了这场重头戏。
此时此刻，恰如彼时彼刻。
古色古香的大殿之中，眼下已经被布置了一道道屏风。
这里本来是后宫戏拍摄常用的场景，有好几部唐宫剧的华清池就是在这间宫殿里面取景的...
雨后的空气里浮着泥土与青草的气息，张鸿沿着老城区的石板路缓缓走着。
他的脚步不急，仿佛怕惊扰了这座城刚刚苏醒的宁静。
手机在口袋里震动了几下，他没立刻拿出来看??他知道，那不是紧急消息，而是平台后台推送的日常提醒：又有三份来自偏远地区的作品完成了区块链存证；一位内蒙古牧民上传了用蒙文写下的草原传说合集；贵州山区的一位支教老师组织学生集体创作了一部名为《星星掉进山洞那天》的童话集。
这些名字、这些声音，正像春藤攀援般，一寸寸爬上原本荒芜的认知高墙。
他拐进一条窄巷，在尽头的小店前停下。
这是家开了二十多年的老式照相馆，招牌上的漆已斑驳脱落，“光明影像”
四个字歪斜地挂着，玻璃橱窗里摆着泛黄的全家福和穿白衬衫戴红领巾的学生照。
推门进去时，风铃轻响。
柜台后坐着个中年男人，戴着老花镜，正低头修一张底片。
听见动静抬起头，愣了一下：“张老师？”
“老周。”
张鸿笑了笑，“还记得我。”
周建国是江城最早一批街头摄影师，九十年代拍过无数工人家庭的生活剪影。
后来数码时代来了，相机更新换代，他的手艺却没人学，生意一年不如一年。
三年前，他在平台上上传了一组题为《最后的胶卷》的照片：破败的纺织厂门口，女工们抱着孩子站在夕阳下，眼神空茫又坚韧。
那组照片被林晚秋看到后推荐给了某文学期刊，成了配图专题，还引发了关于“城市记忆断层”
的讨论。
“你怎么来了？”
周建国摘下眼镜，语气里带着点不敢信的激动。
“来看看你。”
张鸿从包里拿出一台翻新的胶片相机，“这是我在旧货市场淘到的禄来双反，成色不错，镜头也没霉。
我想……也许你能用它继续拍下去。”
周建国的手微微发抖，接过相机，指尖轻轻抚过机身上的划痕。
“这机器……跟我年轻时用的那一台，几乎一模一样。”
“不只是相机。”
张鸿说，“是我们得让那些快要被人忘记的脸，再被看见一次。”
周建国沉默良久，忽然转身从柜子里抽出一个牛皮纸袋：“我一直在拍。
没停过。
只是不知道往哪儿寄，也不知道谁会看。”
他打开袋子，里面是一叠冲洗好的照片??凌晨四点的菜市场，卖豆腐的老夫妇并肩坐在小凳上打盹；桥洞下蜷缩着的流浪歌手抱着吉他睡着了，怀里还夹着未写完的歌词；还有个七八岁的女孩蹲在公交站牌前，用粉笔在地上画一座城堡，旁边写着：“我家在这里。”
“这些都是‘等光的人’。”
周建国低声说，“他们不说话，也不争，可他们的存在本身就是一种叙述。”
张鸿一张张看着，喉咙渐渐发紧。
他忽然明白，为什么当初自己会在那栋废弃居民楼里捡到装着手稿的铁盒??因为这座城市从未真正沉默，只是太多人的声音被时代的喧嚣盖住了。
“我要办个展览。”
他说，“就叫《未命名者日记》。
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