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他站起身，走到角落一个上了锁的铁柜前，打开，取出一个用布包着的证物托盘。
“就这些。
小心点。”
托盘里只有几样东西：一块沾着污渍的普通白手帕；几枚常见的铜便士，被小心地装在玻璃纸袋里；一根断了一半的木质鞋拔子；还有一小撮用纸包起来的、颜色发暗的泥土。
“从他鞋底刮下来的。”
雷斯垂德指着那撮泥土，“东区常见的污垢，没什么特别。”
克莱恩的目光却落在手帕上。
很普通的白棉布手帕，一角用浅色线绣着一个几乎看不清的字母，似乎是“S”
。
他凑近闻了闻，除了淡淡的血腥和巷道污浊气味，似乎还有一丝极淡的、甜腻的香味，有点像廉价的发油，又有点像某种花草。
“这香味……”
“可能是死者自己用的，也可能是凶手沾上的，或者就是在巷子里沾的什么乱七八糟的东西。”
雷斯垂德不以为意。
阿蒙却伸出手指，隔着手帕轻轻碰了碰，单片眼镜后的眼睛微微眯起。
“有趣……这香味，和科尔律师门廊下那些黑玫瑰花瓣的‘底味’，有点像。
虽然很淡，而且混合了别的，但基调类似。
一种用于固定和提味的特殊溶剂，通常自己调制的药剂师或……业余仪式爱好者才会用。”
克莱恩心中一凛。
连接点又多了一个。
就在这时，办公室外传来一阵急促的脚步声，一个年轻的警员气喘吁吁地出现在门口。
“探长！
那个……那个夜香工，老汤姆！
他……”
“他又怎么了？喝多了掉水沟里了？”
雷斯垂德没好气地问。
“不是！
他……他刚才跑到街口的分区派出所，说、说他想起件事！
关于昨晚！”
“鲱鱼酒馆”
的地下室，与其说是房间，不如说是个洞穴。
低矮，潮湿，空气污浊得几乎能看见漂浮的颗粒。
唯一的光源是墙上一盏冒着黑烟的煤油灯，昏暗的光线下，到处堆着破烂的杂物和空酒瓶。
一张用破木板和砖头搭成的“床”
上，坐着个干瘦的老头，头发稀疏花白，脸上满是沟壑和酒精侵蚀的红斑，眼神浑浊，身上散发着一股馊味和劣质酒气的混合味道。
老汤姆。
他看到穿着体面的克莱恩和阿蒙跟着警员进来，明显缩了缩脖子，浑浊的眼睛里满是恐惧和警惕。
“就、就是他们？”
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