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可现在，它什么都改变不了。
连一本书都买不到。
他慢慢退出后院，回到自己睡觉的小隔间。
门关上的一瞬，屋里只剩他一人。
墙角扫帚斜靠着，柄上有道新鲜划痕——昨晚他用指甲刻的，记的是某本古籍里的治水方略。
灶台边炭灰未清，一小截烧剩的炭条静静躺在灰堆里。
他走过去，捡起那截炭条。
手指
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>着粗糙的表面，忽然想起现代实验室里那种高纯度石墨笔。
那时候他在墓道画剖面图，一笔下去，线条清晰得能当尺子用。
而现在，他要用这半截废炭，在土墙上写下第一个目标。
他转身，走到墙边。
手腕轻轻一划，留下一道黑痕。
然后一笔一划，写下三个字：
**第一钱**
写完，他退后半步，盯着那三个字看了两秒。
没有热血沸腾，也没有咬牙切齿。
只有一种很奇怪的感觉——像是把一颗种子埋进了冻土，不知道能不能发芽，但至少，己经下了种。
他放下炭条，整了整衣领，开门走了出去。
路过前厅时，赵福生正在算账，抬头看了他一眼。
两人目光碰了一下。
谁都没说话。
齐云深点头致意，径首走向酒楼大门。
门轴“嘎吱”
一声转开，晨光涌进来，照在他身上。
他迈步跨过门槛，一只脚落在门外青石板上。
街市己经开始热闹，卖炊饼的推车正支起来，油锅滋啦作响。
他往前走了一步。
第二步还没落下，忽然听见身后传来一声喊：
“哎！
你那扫帚——”
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