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最后一点轮廓没入西墙外的槐树林。
檐角的铜铃突然轻响，惊飞了廊下蜷着的灰雀，却惊不散满院青灰色的影子——它们从屋檐爬下来，顺着石阶漫到我脚边，把下午晒暖的青砖又捂凉了。
廊柱上还留着半片夕阳吻过的暖痕，像谁不小心打翻了胭脂盒。
可阶前的青苔己经暗下去，连带着那丛月季也褪了颜色，花瓣边缘的金边被吮走似的，剩些蔫蔫的粉白。
风从月亮门钻进来，卷起几片被晒得干脆的玉兰花瓣，打着旋儿撞在门槛上，又弹开去，像是想追着光跑。
我弯腰拾起一片花瓣，指尖刚碰到那点脆生生的黄，远处就传来更夫敲梆子的声音。
"
咚——咚——"
，两声响，把最后一缕游丝似的金光也震散了。
方才还围着说笑的孩子们不知何时散了，连檐下那只总爱梳理羽毛的灰鸽子也不见了踪影。
青砖地缝里的青苔被雨水润得发亮，映着廊下那把空了的藤椅。
椅背上搭着的蓝布衫还带着皂角香，仿佛下一刻就会有人回来，拿起它披在肩上。
墙根的月季昨日还开得热闹，此刻垂着头，花瓣上滚着水珠，像是哭红的眼睛。
几片被风吹落的花瓣贴在青石板上，被水流浸得半透明。
远处传来卖糖糕的梆子声，闷闷的，隔着雨帘听不真切，倒让这院子更显安静了。
我蹲下身，看着水珠从檐角坠落，在石板上砸出小小的坑洼。
那坑洼里积着水，倒映着灰蒙蒙的天，偶尔有蜻蜓点过，漾开一圈圈涟漪。
滴水声像是老旧座钟的摆，一下下敲在心上，提醒着什么正在悄悄溜走。
墙角的蛛网被风吹得微微晃动，沾着的槐花瓣轻轻打着旋。
去年这个时候，祖母还坐在藤椅上，教我用槐花瓣做香囊。
她的手指枯瘦，却很稳，穿针引线时，阳光落在她花白的头发上，像撒了把碎金。
雨丝斜斜地织着，把远处的屋脊织成模糊的剪影。
悬在灰瓦檐角的水珠，像颗迟迟不肯落下的泪，终于在风里颤了颤，坠向青石板。
“嗒——”
声音在空荡的天井里荡开，余韵撞在斑驳的粉墙上，碎成几缕凉。
隔了三拍，又一滴跟上，“嗒——”
，不疾不徐，像支漏了底的沙漏，在数什么。
檐下挂着褪色的红灯笼，竹骨早被虫蛀得酥软，蛛网从灯穗缠到廊柱，蒙着层薄灰。
往日该有孩童扯着灯笼跑，现在只剩风穿堂而过，卷起阶前的枯叶，打着旋儿停在苔痕边。
那苔是青苍的，漫过第三级石阶，被水滴凿出浅凹的窝，窝里积着隔夜的雨，映着檐角的天，是片瘦窄的蓝。
记不清是哪年春，祖母总坐在这里纳鞋底。
她的老花镜滑在鼻尖，银簪绾着的灰发沾了些线头，手里的针在日光里亮一下，又没入厚布。
“嗒、嗒”
的滴水声混着线轴转动的沙沙声，她就数着针脚笑：“等这双鞋纳好，阿弟就能跑着上学了。”
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