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父亲坐在藤椅上，晨练回来的太极剑靠在墙角，他望着升腾的热气，微驼的背似乎挺首了些。
我把粥盛进青花碗，红枣沉在碗底，像一颗颗心。
母亲尝了一口，忽然笑出声，眼角的皱纹像被晨风吹开的涟漪。
父亲舀粥的勺子顿了顿，喉结动了动："
今天的粥，熬得刚好。
"
我望着他们，晨光从纱窗漏进来，落在他们鬓角的白发上，像撒了一层温柔的金粉。
晨光刚漫过厨房的窗棂时，白粥己经在砂锅里咕嘟了半个钟头。
我握着木勺轻轻搅动，看米油浮上来，在粥面凝成一层薄薄的膜。
案板上，一碟切得细细的酱菜码得整整齐齐，旁边是两个卧着溏心蛋的白瓷碗，蛋黄像融化的落日，轻轻一碰就会淌出金红的汁。
父亲披着晨衣走进来，鼻子先动了动。
"
又熬粥了？"
他声音里还带着刚醒的沙哑，却在看见餐桌时顿住了脚步。
母亲跟在后面，眼角的细纹里盛着笑，伸手想接我手里的粥碗，被我轻轻躲开："
小心烫。
"
蒸汽氤氲里，父亲拿起瓷勺舀了半勺粥，吹了吹才送进嘴里。
"
嗯，还是你熬的粥稠。
"
他咂咂嘴，平日里总锁着的眉头，此刻竟像被粥气熏软了，一点点舒展开来。
母亲夹起酱菜的手顿了顿，忽然说："
萝卜干切得比你爸年轻时给我切的还细。
"
我低头去看碗沿的热气，忽然看见父亲的手指。
那双手曾搬过砖、修过自行车、为我削过无数支铅笔，此刻正稳稳地捧着粥碗，指节上的老茧在晨光里泛着温润的光。
窗外的玉兰树沙沙作响，有阳光透过叶隙落在父亲微驼的背上，也落在母亲正给我夹蛋的筷尖。
原来所谓驶向明天，不过是让灶上的粥永远热着，让父母的筷子永远能夹到熟悉的味道，让每个清晨都有这样的瞬间——他们的眉头舒展着，像被春风拂过的湖面，没有一丝波澜。
吃完粥，一家人坐在客厅里。
父亲打开电视，新闻主播正说着最近的社会动态。
母亲起身去收拾碗筷，我赶忙跟过去帮忙。
在厨房，母亲轻声说：“孩子，别太累着自己，学习和兼职都要注意身体。”
我笑着点头，手上的动作却没停。
回到客厅，父亲突然说：“咱一家人好久没一起出去玩了，周末去郊外转转咋样？”
母亲眼睛一亮，脸上满是期待。
我也兴奋起来，连连说好。
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