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风卷着沙砾掠过戈壁，在他身后扬起一道蜿蜒的尘线。
中年男人的帆布裤脚早己被碎石磨出毛边，
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>的脚踝沾着干涸的泥块，每走一步，军靴都陷进沙砾半寸。
他抬手抹了把脸，指腹蹭过干裂起皮的嘴唇，望向远处起伏的地平线。
那里正燃着橘红色的落日，将天空烧成一片沸腾的火海。
他想起出发前妻子塞在背包里的馕，此刻大概还剩最后半块。
水壶在腰间晃荡，发出细碎的声响，像某种古老的计时器。
二十年前也是这样的黄昏，他蹲在村口的老榆树下，看父亲把最后一袋麦种扛上驴车。
那时风里有麦香，父亲的背影在夕阳里缩成小小的黑点，却在他心上刻下了永不褪色的轮廓。
现在他踩着父亲当年走过的路，怀里揣着磨得发亮的铜哨。
风掠过衣领时，哨子会发出细微的嗡鸣，像远山的回应。
他知道地平线后面没有麦浪，只有更辽阔的荒芜，但脚步从未迟疑——就像父亲当年明知山路艰险，却依然要把种子播进每一寸贫瘠的土地。
砂砾打在脸上有些疼，他却忽然笑了。
干裂的嘴唇扯出粗糙的弧度，眼角的皱纹里落进几粒金沙。
远处的落日正一寸寸沉入大地，将他的影子拉得很长很长，与连绵的沙丘连成一片金色的海。
他的步履有些沉重，却带着一股执拗的坚定，一步步踏在龟裂的土地上。
夕阳将他的影子拉得很长，又渐渐被暮色吞噬。
旷野上的风更烈了，卷着沙砾，刮过他消瘦的脸颊。
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>的脖颈被风吹得发疼，他下意识地缩了缩，将衣领拉高了些。
嘴唇早己干裂，他抿了抿，尝到一丝咸涩的味道，大概是刚才赶路时渗出的汗水。
帆布背包里没什么重物，只有半块干硬的麦饼，还有一个用油布层层裹好的铁盒，那是他全部的希望。
他抬手抹了把脸，指尖触到粗糙的皮肤和细小的沙尘。
远处的地平线逐渐模糊，仿佛被一层轻纱所笼罩，让人难以看清。
他凝视着那片模糊的远方，心中涌起一股期待和希望。
他知道，只要再坚持走一段路，或许就能抵达那个小小的村落。
那个村落对他来说意义非凡，那里可能隐藏着他一首在寻找的人，也可能会给他带来一丝温暖和安慰。
他深吸一口气，感受着空气中的
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>和清新，这一次，呼吸似乎不再像之前那样干涩。
风依旧在耳边呼啸着，吹乱了他的头发，却也带来了一丝凉爽。
背包上的补丁随着风的吹拂发出轻微的声响，仿佛在诉说着它的故事。
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