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我们的身影在月光和灯光的交织下，显得格外浪漫。
时间仿佛在这一刻静止，只有彼此的心跳声和音乐声相伴。
一曲终了，我们仍紧紧相拥，不愿分开。
这平凡而又美好的一天，在这深情的拥抱中，画上了一个圆满的句号。
夕阳把厨房的玻璃窗染成蜂蜜色，你切菜的刀刃上跳动着细碎光斑，油锅里滋滋冒出的白烟裹着葱花香气。
我靠在门框上数你鬓角新添的白发，你突然转身往我嘴里塞了块糖醋排骨，“甜吗？”
你挑眉。
我舔着嘴角点头，甜得像巷口那家老店的麦芽糖，黏住了时光的齿轮。
晚饭后我们总爱沿着河边走，看柳树把水面梳成绿绸缎，听卖烤红薯的推车在巷口摇响铜铃。
我们会在某个雪夜为谁先去关窗争得像孩子，也会在暴雨天躲在阳台看闪电劈开云层。
你总笑我记不住路，却会在每个转角放慢脚步等我；我学着你把钥匙挂在门后第三个挂钩，就像你渐渐习惯了我泡茶时总要多放半勺糖。
岁月或许会把我们的脊背压弯，但我知道，那些藏在褶皱里的时光不会老。
就像樟木箱里的旧毛衣，带着樟脑丸的气息，在某个阳光很好的午后被重新翻出，抖落满身温柔的尘埃。
晨光漫过窗棂时，她总在灶台前温着牛奶，瓷杯沿凝着细密的水珠。
他坐在餐桌旁翻报纸，老花镜滑到鼻尖，她便走过去，指尖轻轻推上镜架——这个动作做了西十年，从他青丝浓密到鬓角染霜，从她眼尾无纹到笑时叠起细纹，镜架换过三副，指尖的温度却从未变过。
傍晚收衣服，她踮脚够阳台最高处的衣架，他总从身后稳稳接过。
晾衣绳上，他的衬衫和她的碎花裙挨着晃，风过时扬起衣角，像两只疲倦却依偎的鸟。
他记得她右肩受过伤，不能久举，所以每个黄昏，他都会比她早一步站到晾衣架下；她记得他腰椎不好，弯腰时会蹙眉，所以衣柜最底层的抽屉，永远放着他的棉袜和拖鞋，不用他费力去翻。
春天院子里的玉兰开了，他搬来梯子摘花，她站在底下举着青瓷瓶，花瓣落进瓶中时，她会嗔怪他：“小心些，去年就摔了膝盖。”
他低头看她，阳光穿过花瓣落在她发间，混着银丝的发辫上，别着他三十五岁那年送的木簪，簪头的玉兰刻痕己被
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>得光滑。
深秋的雨里，他们共撑一把黑伞去菜市场。
他左手撑伞，右手总护着她的左肩，伞面大半倾向她那边，自己半边肩膀早被雨水打湿。
卖菜的阿婆笑他们：“都老夫老妻了，还这么黏糊。”
她抬头看他，伞沿下的空间很小，能闻到他身上熟悉的皂角香，混着雨水的湿气，像他们住了一辈子的老房子，墙皮斑驳，却藏着岁月酿出的暖。
昨夜他起夜，摸黑找拖鞋时踢到了床脚。
她醒了，没开灯，只伸手在床头柜摸索，递来温热的水杯——她知道他夜里口渴，杯子永远备在触手可及的地方。
黑暗中，他握着她的手，指腹
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>着她指节处的薄茧，那是常年织毛衣、择菜留下的印记，像老树的年轮，一圈圈刻着日子的形状。
今晨她煮了粥，盛碗时多放了半勺糖。
他舀起一勺吹凉，递到她嘴边：“尝尝，还是你喜欢的甜度。”
她含住勺子，甜意漫开时，忽然看见他眼角的皱纹里，盛着西十年的晨光与暮色，盛着每个平淡朝暮里，他们悄悄刻进彼此生命里的名字。
原来永恒从不是什么纪念碑，而是粥碗里的糖，是镜架上的温度，是伞下倾斜的弧度，是无数个寻常日子里，重复了千万次的、带着彼此气息的温柔。
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