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晚归的夜，玄关处永远亮着一盏暖黄小灯。
她会算着他下班的时间，把冷藏的汤煲提前移到保温层。
钥匙转动门锁的刹那，总能听见她趿着拖鞋跑来的声音，带着刚出锅的糖炒栗子香。
他顺势接过她手里的砂锅，指尖相触时，两人都忍不住笑——明明上周才因为谁忘了买酱油拌过嘴，此刻却像捧着稀世珍宝似的，给对方揉着冻红的耳朵。
周末的午后常飘着细雨，他们窝在阳台的藤椅上看老电影。
她枕着他的膝盖织毛衣，竹针穿梭间偶尔抬头，便能吻到他下巴新冒的胡茬。
他翻书页的手会轻轻按住她不安分的脚丫，怕冰凉的脚趾蹭到瓷砖。
窗外的玉兰开了又谢，玻璃上的雨珠汇成细流，映着两人交叠的影子，像幅浸在水里的水墨画。
有时她加班到深夜，他就搬个小马扎守在书房门口。
笔记本屏幕的光映着他打盹的模样，手里还攥着半块没吃完的核桃酥——那是她下午说想吃的，他跑了三条街才买到。
键盘声停歇时，他总能精准地递上温热的牛奶，杯壁还留着他掌心的温度。
岁月在晾衣绳的水滴里静静流淌，在共享的牙杯牙刷间悄悄溜走。
他们依然会为遥控器争得脸红，却总会在睡前默契地给对方掖好被角。
冬日的午后，阳光总带着点懒意，斜斜地淌过阳台的玻璃窗，给叠在竹椅上的棉被镀了层毛茸茸的金边。
那是条用了好些年的旧棉被，边角磨得有些发白，针脚处还留着去年冬天缝补的痕迹，可被太阳晒过之后，蓬松得像朵蓄满了暖意的云，连空气里都飘着淡淡的、洗晒过的皂角香。
厨房里传来轻微的响动。
母亲正站在灶台前择菜，指尖剥着青菜叶，水珠顺着菜叶边缘滴在瓷砖上，溅起细小的水花。
父亲坐在客厅的藤椅上，戴着老花镜看报纸，报纸被翻得沙沙响，又在某个版面停住——大约是看到了什么有趣的新闻，他嘴角悄悄牵起一点弧度，却没出声。
忽然，母亲“呀”
了一声，指尖被菜梗上的小刺扎了下。
她下意识地把手指含进嘴里，抬眼时正好对上父亲望过来的目光。
父亲放下报纸，老花镜滑到鼻尖，眼神里带着点不易察觉的紧张，却没起身，只是那样静静地看着她。
母亲被他看得有点不好意思，抿着嘴笑了，眼角的细纹像被阳光熨过似的，柔和地舒展开来。
父亲也跟着笑了，嘴角的弧度又深了些，连带着眼角的皱纹都挤成了温柔的形状。
没有说话，甚至没有多余的动作。
母亲低下头，继续择那棵没剥完的青菜，指尖的刺痛好像被刚才那一笑冲淡了；父亲重新拿起报纸，沙沙的翻页声里，却比刚才多了点轻快的调子。
阳光还在慢慢移，棉被的暖香混着厨房里的菜香，在小小的空间里漫开来。
妥帖地裹住整个夜晚。
阳光烘焙过的棉絮香，悄悄漫进鼻息，把白日的疲惫都熨帖成柔软的褶皱。
就像母亲总在我伏案时，把削好的苹果切成小块，浸在凉白开里，玻璃碗沿凝着细密的水珠，从不问我是否需要，却比任何话语都更懂得我的渴。
父亲总在冬夜起夜时，轻轻掖好我踢开的被角，粗糙的指腹蹭过被面的磨毛肌理，脚步声在走廊尽头渐远，留下满室月光般的寂静与暖意。
这些不必宣告的温暖，藏在时光褶皱里的秘密，从不像烟火般哗众取宠，只如檐角的冰凌在午后阳光里，悄然融化成水，顺着青瓦蜿蜒，浸润出深褐的痕迹，在我们以为一无所有的时刻，忽然漫上来，像潮水般将心淹没——原来最坚实的拥抱，从来都不需要张开双臂。
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