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崖边的风停了。
他望着手中绷直的弓弦，箭镞已没入云海深处。
那支狼牙箭带着三十年的雪粒与霜花，撕裂晨雾时连星子都惊得坠落。
此刻山风卷走最后一声嗡鸣，只剩掌心老茧与弓臂相磨的粗粝感——开弓的瞬间，命运便随箭簇沉入未知，再无转圜余地。
他在悬崖上坐了整夜。
露水浸透麻布箭袖，星辰从左舷滑到右肩，他始终保持着射箭的姿势，仿佛手臂仍在传递那股孤注一掷的力道。
谷底传来松涛时，他忽然想起十年前师傅说的话：“箭出去了，人要等。
等风，等云，等它自己找到靶心。”
东方泛起鱼肚白时，第一缕曦光终于攀上他冻僵的睫毛。
他看见箭尾的红缨在远处山谷一闪，像一点不肯熄灭的火星。
原来那支箭并未坠落，它正穿透层叠的云障，将影子投在苏醒的群峰间。
他缓缓松开弓弦，指节因长久用力而泛白。
掌心的灼痛感渐渐清晰，那是箭杆离弦时烙下的印记——就像所有值得奔赴的结局，都要经过漫长的等待，让坚持在时光里淬火成钢。
他蜷缩在冰冷的岩石后，山风像无数细针，扎透单薄的衣衫。
晨雾浓得化不开，连五尺外的松树都只剩模糊的影子。
这已经是第七天了，水囊见了底，干粮袋空瘪得像片枯叶。
起初以为是耳鸣，直到那的轻响再次掠过耳畔——不是山雀惊飞，不是枯枝断裂，那尾音里带着箭杆划破空气的震颤。
他猛地直起身，右手下意识按住背后的长弓。
箭囊早空了，只剩下三张残破的兽皮。
风突然转向，裹挟着一丝极淡的血腥气。
雾霭中忽然掠过一点异样的白，像雪片坠入泥潭，却在十步外的灌木丛中停住了。
是支白羽箭。
箭杆没入冬青丛，尾羽还在微微颤动，箭镞上凝着的血珠在雾中泛着暗红灯。
他踉跄着扑过去，手指触到箭杆的刹那浑身一颤——箭杆缠着三道细细的蓝线，那是部落独有的标记。
远处传来第三声轻响，这次更近了些，还夹杂着枯枝断裂的脆响。
他撕下衣角，蘸着箭镞上的血，在岩石上画出一个歪扭的太阳。
雾开始散了，东南方的天际透出微弱的鱼肚白，那里，三棵被雷电劈断的古松正指着天空，像三根沉默的手指。
铺开的引路绸带。
他知道阿禾就在那片白茫茫里——方才少年惊惶的呼救像断线的风筝，被山风撕得粉碎，唯有这支破空而来的狼牙箭，成了唯一的坐标。
指尖摸到粗糙的箭杆时，他忽然想起今早出发前，阿禾往他箭囊里塞野山楂的模样，红得像团火。
雾水打湿了睫毛，他眨了眨眼，看见十步外的雾霭里垂落半截深蓝色衣袂。
那是阿禾最喜欢的靛蓝，是用板蓝根叶子熬了三个日夜才染成的。
他跌跌撞撞扑过去，膝盖撞在湿滑的岩壁上，闷哼声被浓雾吞掉。
阿禾倒在三步外的石缝里，箭杆没至羽尾，右肩的衣料已被血浸成深褐。
少年蜷缩着，像只受伤的小兽，睫毛上凝着细小的冰晶。
他颤抖着探向阿禾颈侧，指腹下微弱的搏动让他膝盖一软，竟直接跪在了冰冷的泥水里。
撑住他解下腰间水囊，却发现皮囊早已在逃亡中被尖石划破，只剩底部浅浅一层水。
雾更浓了，他听见自己剧烈的心跳声在山谷间回荡，像面破鼓。
在遥远的地方，隐隐约约地传来了枯枝断裂时发出的清脆响声。
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