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抬头望，那扇他走了二十年的木门就在眼前。
漆皮剥落得像老人手背的斑，露出底下灰白的木头，门环上的铜绿被雨冲刷得发亮，却再没了从前他一叩响就有人应声的热闹。
记得小时候，他总爱踩着门坎上的凹痕跳，母亲会端着碗追出来，喊他慢些，巷口卖糖画的老伯伯就坐在小马扎上笑，糖丝在他手里绕出个活灵活现的兔子。
可现在，老伯伯的马扎早不见了，母亲的身影也被风刮得没影了，只有雨丝顺着屋檐垂下来，在门楣上织成道灰蒙蒙的帘。
雨落得密了些，打在他发梢，湿冷的发丝贴在额角，像细小的针。
他抬手抹了把脸，指腹触到眼角的湿，才惊觉自己竟落了泪。
喉结动了动，想说句“我回来了”
，却只发出声极轻的气音，被雨声吞得干干净净。
空荡的巷尾。
粗糙的木纹硌着额头，冰冷的触感顺着皮肤蔓延，让他牙关微微发颤。
他屏住呼吸，试图捕捉门内任何一丝声响，可除了雨声，只有一片死寂。
那死寂像一块巨石，压得他胸口发闷。
不知过了多久，冰冷的湿气顺着裤脚往上爬，四肢早已麻木，他却像钉在了原地，不敢挪动分毫。
指尖传来粗糙的触感，指甲几乎要嵌进门缝里。
他一遍遍地告诉自己要冷静，可脑海里挥之不去的，是方才那声凄厉的尖叫，就在半个时辰前，划破了这条巷子的宁静。
他颤抖着手，伸向冰冷的门环，指尖触碰到金属的冰凉时，一声惊雷突然在头顶炸响，他猛地缩回手，像被烫到一般。
心脏在胸腔里疯狂擂动，几乎要跳出来。
雨势似乎更大了，冰冷的雨水溅在他的后颈，激起一阵寒颤。
，！
他背靠着冰冷的墙壁缓缓滑坐下去，指尖无意识地抠着墙皮剥落的缝隙。
门板上暗红色的木纹在暮色里像凝固的血痕，他想起三日前离家时，母亲把一个布包塞进他怀里，粗粝的手掌擦过他的脸颊：去吧，总能寻个活路。
布包里的干粮早就吃完了，只剩下半块发硬的麦饼，此刻正硌着他的肋骨。
巷口传来更夫打更的梆子声，当——当——两响，已是亥时。
他忽然想起袖中那张被汗水浸透的字条，上面的墨迹晕开又干涸，城东旧木厂，寻张掌柜几个字变得模糊不清。
白日里厂子里明明有人影晃动，可他一靠近，那些人影就像水汽般消散了。
门轴忽然发出一声轻响，他猛地抬头，心脏在胸腔里疯狂擂动。
月光从门缝漏进一线银辉，照亮地上几粒滚动的尘埃。
他屏住呼吸，听见自己的血液在耳管里奔腾的声音，像春汛时的河流。
然而那线光亮很快又消失了，门依旧紧闭着，仿佛刚才的动静只是风穿过巷弄的错觉。
指尖的墙皮簌簌落下，在膝头积成一小堆灰白色的粉末。
远处隐约传来婴儿的啼哭，被夜风吹得七零八落。
他把脸深深埋进膝盖，破旧的棉袍领口露出脖颈上青紫的指印——那是昨日在码头讨水喝时，被脚夫攥出来的。
他蜷缩在沙发上，额头上沁出细密的冷汗，胃里的绞痛一阵紧过一阵，像是有一只无形的手在里面翻搅。
那痛楚顺着脊椎蔓延开来，让他忍不住发出一声压抑的呻吟。
四肢百骸都像是浸在刺骨的寒潭里，连呼吸都带着玻璃碴似的凉意。
他想挣扎着去拿桌上的水杯，可手臂沉重得像是灌了铅，刚抬起一点就无力地垂落。
视线开始模糊，耳边只剩下自己急促的喘息声，还有心脏在胸腔里疯狂跳动的声音。
窗外的月光惨白，透过窗帘缝隙在地板上投下细长的影子，像谁伸出的枯瘦手指。
他觉得自己就快要沉下去了，沉进那片无边无际的冰冷里，无论怎么挣扎都抓不住任何可以依靠的东西。
胃里又是一阵剧烈的绞痛，他蜷缩得更紧了，仿佛这样就能把那些痛楚都挤压出去。
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