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喉间涌上腥甜,我咬紧牙关,用尽全身力气发出嘶哑的呼救。
玻璃上的绿影模糊了,又在泪光中重新凝聚,像一簇跳动的火焰,暖得我指尖发颤。
废墟外的光渐渐亮了,先是给断壁的轮廓描上一层灰白的边,再慢慢洇开暖黄。
那株从瓦砾缝里钻出来的小草,茎秆细得像根绿线,却挺得笔直,几片嫩叶舒展着,沾着昨夜的露水,在初阳里闪着碎银似的光。
它的影子投在身后斑驳的墙上,叶片的缝隙漏过光,竟拼出只展翅的鸟——翅膀是斜斜的叶尖,尾羽是垂着的草茎,连喙都像被光雕了个尖儿,正对着天空,像要扑棱棱飞起来似的。
我蹲下身,指尖轻轻碰了碰草叶,凉丝丝的。
开始数它的叶片,一片,边缘圆滚滚的,像婴儿的指甲;两片,叶背上有细细的绒毛,摸上去涩涩的;三片,叶尖带着点浅褐,许是前几日被风吹折过,却又倔强地向上卷着,透着股不肯低头的劲儿。
数到第五片时,风从废墟的豁口钻进来,小草晃了晃,墙上的影子也跟着颤,那只“鸟”
的翅膀便真像扇动了一下,尾羽扫过墙皮剥落的凹痕,像在啄食什么。
我停了数,盯着那影子看。
光渐渐浓了,影子慢慢变短,“鸟”
的翅膀收了些,却更清晰了——能看见叶片脉络在墙上投下的细纹,像鸟羽上的纹路。
忽然有片叶子被风吹得打了个旋,影子的“翅膀”
猛地向上扬,竟真有了腾空的姿态。
我顺着那扬起的方向望去,废墟外的天空已褪成淡蓝,云絮被风扯得丝丝缕缕,像被那只影子鸟衔走了几缕似的。
那只鸟好像真的飞走了,带走了满墙跃动的光斑和最后一声轻啼的余音。
阳光斜斜地切过窗棂,在青砖地上洇出半块浅金色的暖斑,掌心的草香淡得几乎抓不住了,倒像是跟着那抹绿影钻进了墙缝里。
指尖无意识地摩挲着方才托举过它的纹路,空气里只剩下老座钟咔嗒咔嗒的摆声,像在数着阳光移动的脚步。
方才撞进纱窗的灰扑扑的麻雀,扑棱翅膀时扫过我手腕的细若游丝的痒,当时只当是惊慌中无意的触碰。
待我捧着它隔着玻璃看了半晌,看它定了定神振翅飞去,那痒意却在腕间固执地萦回,像根被遗忘的蛛丝,引着视线落到墙根。
去年深秋刈割后留下的薄荷枯茎间,竟真有星点新绿——三两片翡翠色的嫩芽正怯生生地顶开去年的枯叶,卷边的叶尖还沾着夜露凝成的细碎水珠。
原来不是错觉,就像此刻墙根下那丛薄荷,正偷偷探出嫩芽——都是些微不足道的瞬间,却带着草木与生灵共通的、毛茸茸的暖意。
春雨初歇的清晨,我蹲在老槐树下,看蚯蚓在濡湿的泥土里钻出新的隧道。
指尖无意识摩挲着腕间,那里仿佛还残留着翅尖扫过的轻颤。
昨夜放生的白蝴蝶该是破茧不久,翅尾还沾着未褪尽的鳞粉。
它停在我腕间时,我正往竹筐里捡拾掉落的槐花,那抹灰白突然撞进视野,像一片被风吹来的云絮。
我屏住呼吸看它收拢翅膀,细脚勾着我的皮肤,翅膀轻轻扇动时带起的气流,竟让血液里都泛起痒意。
此刻泥土里的动静愈发清晰。
青灰色的土层下,有草芽顶开碎石的窸窣,有竹笋拔节的微响,甚至能听见新翻的泥土里,虫卵正悄悄舒展蜷曲的肢体。
这些细微的震动顺着指尖爬上来,与腕间那点若有似无的触感渐渐重叠。
忽然想起蝴蝶飞走时的模样。
它几次振翅都没能飞高,右翅边缘缺了半片,像被顽童撕坏的纸鸢。
可它偏要往阳光里去,颤巍巍掠过蒲公英丛时,带起的绒絮竟跟着它一起飘向天空。
,!
春雨初歇的清晨,我蹲在老墙根下看那株顶开砖缝的新芽。
它的豆瓣还裹着潮湿的泥垢,像个刚从尘土里钻出来的野孩子,歪歪斜斜地朝着天光伸展。
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