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飞机穿越云层时，冬以安正趴在舷窗上数云絮。
那些棉花似的云团在机翼下翻涌，被阳光染成金红，像他记忆里夏栖迟笔记本上画的小太阳。
身旁传来窸窸窣窣的响动，夏栖迟正把遮光板往下拽，指节泛着力，侧脸绷得像块冷玉。
“别拽了，”
冬以安笑着按住他的手，“阳光多好。”
夏栖迟没松手，反而把遮光板彻底扣上，机舱内瞬间暗了半度。
“晃眼。”
他闷闷地丢下两个字，视线却往斜前方瞟——那里坐着个金发男孩，正举着相机对着冬以安的方向，镜头上的反光刺得人眼疼。
冬以安顺着他的目光看去，忍不住笑出声：“人在拍云呢。”
“那也不行。”
夏栖迟伸手把冬以安的椅背调得更斜，几乎让他埋进自己怀里，“睡觉。”
他从背包里掏出个橘子味的眼罩，是用当年那张高三雪夜的糖纸包着的，边角被体温焐得发皱。
眼罩蒙住眼的瞬间，冬以安忽然想起上辈子。
那时他总坐在靠窗的位置，夏栖迟从不肯和他并排，说是“商务舱要保持距离”
。
有次他情绪崩溃，指尖掐进掌心渗出血，想靠在对方肩上歇会儿，却被夏栖迟躲开，语气冷得像冰：“冬医生，注意分寸。”
这辈子的掌心却很暖。
夏栖迟的手指正穿过他的指缝，一根一根扣紧，像怕他在梦里飞走似的。
“睡不着。”
冬以安把脸往他颈窝蹭了蹭，闻到雪松混着薄荷的香，“给我讲个故事吧。”
“没有故事。”
夏栖迟的声音硬邦邦的，却还是开了口，“上辈子你第一次坐飞机，全程盯着窗外，手指在玻璃上画圈，我以为你在看风景，后来才知道，你在数云层的缝隙，算着从哪片云跳下去不会太疼。”
他顿了顿，指尖在冬以安手背上画着圈，力道轻得像羽毛，“我当时骂你‘矫情’，现在才明白，你是在求救，而我聋了。”
眼罩下的睫毛颤了颤。
冬以安记得那件事，他盯着云层数到第七片时，夏栖迟忽然把文件摔在小桌板上：“冬以安，你就不能正常点？”
后来他才知道，那天夏栖迟回到办公室，把自己关在茶水间，砸碎了三个玻璃杯。
“那你呢？”
冬以安轻声问，“上辈子你拿到普罗旺斯的机票时，在想什么？”
夏栖迟的呼吸顿了顿。
他想起上辈子那个雨夜，他把机票藏在保险柜最深处，看着窗外冬以安撑着伞走进公寓楼的背影，手里的咖啡凉成了冰。
“在想……”
他声音低得像叹息，“在想你会不会觉得，像我这样的人，连给你一片阳光都是偷来的。”
上辈子的夏栖迟，总把爱意藏在刻薄的话里。
他骂冬以安“整天死气沉沉”
，却偷偷把对方落在实验室的抗抑郁药塞进自己西装内袋；他说“别总跟着我”
，却在冬以安被记者围堵时，让保镖把人护在身后；他甚至在冬以安离开后，把那沓没寄出的信锁进保险柜，钥匙串在手腕上，直到车祸那天都没摘，金属硌得皮肉生疼，却觉得是唯一的念想。
“傻不傻。”
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