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西弗勒斯·斯内普在凌晨三点回到科克沃斯的新家。
钥匙？他从未被给予，也从不期待。
他面无表情地站在门前，魔杖无声地从袖中滑入掌心，对着门锁轻声念道：“阿霍拉洞开。”
一声轻微的咔哒声，门锁顺从地滑开。
他像一个幽灵，悄无声息地滑入屋内的黑暗之中，反手将门轻轻带上，将身后清冷的月光与整个沉睡的麻瓜世界隔绝在外。
房子里一片死寂，却是一种与蜘蛛尾巷截然不同的死寂。
这里没有酒精的恶臭，没有悬而未决的暴力，只有一种……空旷的平静。
他敏锐的感官捕捉到了唯一的声源——隔壁房间里，那个女人平稳而深长的呼吸声。
她睡着了。
而且睡得很沉。
这个认知像一根细小的冰刺，扎进了他的意识。
他刚刚从一个充斥着黑魔法、阴谋与血腥气的世界里归来，身上或许还残留着某个倒霉蛋的恐惧或一道恶咒的寒意。
而她，在这里，在这片令人作呕的安宁中，安然入睡。
他没有开灯，黑袍拂过空荡荡的客厅，像蝙蝠融入巢穴般回到了分配给自己的那个房间。
房间里只有一张床、一个空衣柜，和他自己带来的一个旧箱子。
他没有脱衣，只是和衣倒在床上，黑色的眼睛在黑暗中睁着，望着陌生的天花板，直到身体的极度疲惫最终将他的意识拖入一片无梦的黑暗。
……
他是被中午刺眼的阳光灼醒的。
一种生理性的不适让他立刻皱起眉头。
他习惯了霍格沃茨地窖的阴冷与蜘蛛尾巷的昏暗，这片过于充沛的阳光像是一种冒犯。
然后，他闻到了。
不是记忆中母亲试图烹饪时常有的烧焦气味，而是……什么都没有。
没有食物的香气，没有糊味，只有房子里尘埃在阳光下发霉的平淡气息。
他走出房间，惯性般地走向厨房。
餐桌上，孤零零地放着一只盘子。
里面盛着一份煎蛋，边缘焦黑，形态狼狈，早已彻底冷透，油脂凝固成白色的油斑。
它在那里，像一句未被听见的、过了期的留言。
一种陌生的、尖锐的情绪猛地攫住了他。
不是饥饿，而是一种被遗弃的焦躁。
那个女人去了哪里？在这个陌生的麻瓜社区，她能去哪里？会不会遇到了麻烦？那个愚蠢的、毫无自卫能力的……
他猛地切断了自己的思绪，为自己的下意识担忧感到一阵厌恶。
他粗暴地抓起挂在椅背上的黑袍，迅速穿上，动作间带着一种决心。
他得出去，他得去……找到她。
无论是因为愤怒，还是因为某种他拒绝命名的责任。
他大步走向门口，脸上是他惯有的、准备应对一切敌意的阴沉表情，仿佛即将踏入的不是科克沃斯的午后，而是翻倒巷的阴影。
就在他的手即将触碰到门把时——
外面传来了清晰的、由远及近的脚步声，和塑料袋窸窣的沉重摩擦声。
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