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门板隔绝了外面那个变得陌生、令人窒息的空间，却关不住西弗勒斯·斯内普脑海里轰鸣的寂静。
那不再是声音的缺失，而是一种有质量的、粘稠的虚无，挤压着他的耳膜，他的胸腔。
他背靠着门，滑坐在地上，黑袍在身周摊开，像一片溃败的、垂死的蝙蝠翅膀。
房间里弥漫着一种空置房屋特有的、冰冷的尘埃气。
他的目光，无法避免地钉在房间中央那个旧木箱上。
它在那里。
平静地，残酷地，像一个被遗弃的棺材，装殓着他与这个“家”
有关的一切过去。
“你的东西在房间里。”
她的声音，那平淡到近乎残忍的语调，在他脑子里一遍遍回放。
没有愤怒，没有指责，甚至没有之前那种令他烦躁的“空无”
。
那是一种……事务性的告知。
仿佛在说“雨停了”
或者“面包在桌上”
。
他宁愿她尖叫，宁愿她用最恶毒的话诅咒他，宁愿她哭着质问为什么。
那些，他都能理解。
那些情绪，无论正面还是负面，都是一种能量，他可以吸收，转化，用更锋利的恶意反弹回去。
可她没有。
她只是……重置了一切。
薄荷的气味，像一条冰冷的、绿色的毒蛇，从门缝底下钻进来，缠绕着他的感官。
那代表生命，一种没有他参与、甚至因他离去而更加蓬勃的生命。
它无声地嘲笑着他带回来的、一身沼泽的腐朽和黑魔法的腥气。
他感到一阵前所未有的恐慌。
不是对黑魔王，不是对死亡，而是对这种……被解构的感觉。
他是谁？
在这里，他不再是儿子，不再是需要被容忍的麻烦，甚至不是一个值得被憎恨的敌人。
他成了一个……需要被归档的物品。
这个认知像一道钻心剜骨，缓慢地、精准地切割着他的灵魂。
他猛地站起来，像是要逃离这个念头，踉跄地走到箱子前。
他粗暴地掀开箱盖，仿佛要从中找到自己存在的证据。
里面是他的袍子，叠得整整齐齐。
是他的课本，码得一丝不苟。
是他的魔药笔记，卷得好好的。
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