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眼泪无声地涌出,浸湿了她的袍子。
她不在乎是否弄脏了它。
在这里,在这个暂时属于她的、安全的空间里,她终于可以卸下所有伪装,为自己——为18岁的史黛拉,也为饱经折磨的艾琳——痛哭一场。
她哭泣,不是因为软弱。
而是在清理伤口,积蓄力量。
因为她知道,门里,是一个需要重建的家。
而门外,还有一个内心布满荆棘、和她差不多大的“儿子”
,在等待着她的下一个答案。
……
西弗勒斯·斯内普在客厅的旧沙发上度过了他在科克沃斯的第一个夜晚。
没有父亲的鼾声与叫骂,没有母亲的隐忍抽泣,只有一片死寂,以及隔壁房间里那个陌生女人平稳到令人烦躁的呼吸声。
这片寂静柔软得可憎,像蛛网一样缠绕着他。
他发现自己竟在憎恨这份安静。
它否定了他在蜘蛛尾巷所忍受的一切,仿佛那些痛苦和挣扎都成了一个拙劣的笑话。
他几乎怀念起那些熟悉的噪音,至少那代表着一种他理解并擅长对抗的秩序。
清晨,他是被一股焦糊味唤醒的。
他走进厨房,看到艾琳(他脑子里拒绝承认这是“母亲”
)正手忙脚乱地与一个平底锅搏斗,灶台上躺着几块边缘焦黑的、勉强能辨认出是鸡蛋形状的东西。
这熟悉的一幕——煎糊的鸡蛋——像一根细针,刺破了他紧绷的情绪,带来一丝荒谬的熟悉感。
过去的艾琳也常这样。
他沉默地站在门口,看着她把那份失败的作品盛进盘子,然后,推到了餐桌对面,显然是给他的位置前。
他愣住了。
在他的记忆里,食物,尤其是像鸡蛋这样“像样”
的食物,永远是优先供给父亲的。
他得到的,往往是剩下的、冰冷的,或是最简陋的部分。
一份“专门为他准备的、哪怕搞砸了的食物”
,是一个陌生的信号。
他僵硬地坐下,没有动叉子。
惯性的防御机制启动,他用一种自己能掌控的、冰冷的讥讽武装自己,目光扫过那盘焦黑的鸡蛋:
“看来离开了蜘蛛尾巷,你糟糕的厨艺也一如既往。”
史黛拉正准备给自己也弄一份的动作顿住了。
她扭过头,看着他脸上那毫不掩饰的鄙夷,一夜积累的疲惫、委屈和此刻“好心被当成驴肝肺”
的恼火瞬间冲上了头顶。
她把手里的锅铲往水池里一扔,发出“哐当”
一声脆响。
“你!”
她深吸一口气,试图压下火气,但失败了,“……你爱吃不吃!”
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