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门开了。
站在门后的不是史黛拉，而是西弗勒斯·斯内普。
他像一尊黑色的守门石像，刚好挡住了通往屋内的全部视线。
他显然刚回来不久，或许正准备回到他那个上了锁的房间，却被敲门声拦截在了玄关。
莱恩的心脏猛地一缩，几乎要跳出喉咙。
他没想到会直接面对这个少年，对方身上散发出的冰冷敌意几乎凝成实质，让他呼吸一窒。
“我……”
莱恩下意识地抱紧了怀里的画，努力维持着礼貌，“你好，我找斯内普夫人。”
斯内普的目光甚至没有落在莱恩脸上，而是直接钉在了那个被牛皮纸包裹的、方方正正的物件上。
他的嘴角勾起一个极其细微的、充满讥诮的弧度。
“她不在。”
他的声音平淡，没有一丝波澜，却比任何呵斥都更令人不适。
他并没有让开的意思，也没有询问来意，仿佛莱恩的存在本身就是一个需要被清除的污点。
莱恩感到一阵难堪，还有一丝愤怒。
这种被彻底无视、被居高临下审视的感觉并不好受。
“那么……能否请你代为转交？”
他试图将画递过去，“这是一幅画，我……”
“画？”
斯内普终于将目光抬了起来，那双黑色的眼睛像两个深不见底的冰窟，瞬间锁定了莱恩。
他重复着这个词，语调里带着一种故意曲解的、恶毒的玩味，“是什么？你对她……贫瘠生活的艺术化怜悯？还是对你自身无聊幻想的拙劣投射？”
莱恩的脸瞬间涨红了。
“不！
不是那样！
这是……”
他想解释，想说出“看见”
和“理解”
这样的词，但在对方那洞悉一切般的残酷目光下，所有纯粹的艺术动机都显得无比苍白和可笑。
“我见过你这样的人。”
斯内普向前逼近了一步，他的身高并不比莱恩高，但那气势却像一座山一样压下来，“用自以为是的‘美感’包装龌龊的欲望，盯着别人的痛苦，像秃鹫盯着腐肉。
你以为你拿着调色盘，就显得比蜘蛛尾巷那些满手油污的工人更高尚？”
他的话语像淬了毒的匕首，精准地刺向莱恩内心深处所有隐秘的不安和自我怀疑。
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