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那片被魔法隐藏的沼泽地，弥漫着湿腐和魔法残留的刺鼻气味。
西弗勒斯·斯内普站在一群沉默的兜帽阴影中，左臂上黑魔标记的灼痛已化为一种熟悉的、沉入骨髓的冰冷。
他将自己包裹在大脑封闭术的完美壁垒之后，每一个表情，每一次呼吸，都精准地扮演着“食死徒斯内普”
应有的姿态——阴沉，顺从，带着一丝恰到好处的、对力量的渴望。
然后，他感觉到了那道视线。
如同冰冷的蛛丝滑过皮肤。
伏地魔那蛇一般的面孔转向了他，红眼睛在兜帽的阴影下燃烧。
“西弗勒斯……我忠诚的朋友。”
那嘶哑的声音不高，却让周围的低语瞬间死寂，“我听说，你最近……在处理一些私人的琐事。”
空气中泛起一丝几乎无法察觉的、恶意的涟漪。
斯内普的下颌线几不可见地绷紧了一瞬。
“让我来看看，”
伏地魔继续道，魔杖像苍白的手指一样抬起，指向远处一片朦胧的、麻瓜房屋的灯火，“你的专注，是否还像你的魔药才能一样……纯粹。”
他的目光锁定了斯内普。
“看到那个……家庭了吗？父亲，母亲，还有那个在泥地里打滚的小崽子。”
词语从他口中吐出，带着一种践踏生命的轻蔑，“去。
给他们一个……深刻的教训。
让我看到你的……创意。
用你最擅长的方式。”
一瞬间，斯内普的整个世界仿佛被抽成了真空。
周围食死徒们投来的目光——嫉妒的，期待的，残忍的——像无数根针扎在他的黑袍上。
他能感觉到伏地魔那洞悉一切、充满玩味的注视，仿佛在欣赏一件工具即将被使用的过程。
而就在这时，在他用尽全力维持的、冰冷的精神壁垒内部，一个他无法驱散的逻辑幽灵，发出了震耳欲聋的轰鸣：
他的才华。
他赖以生存、引以为傲、视作自身存在唯一证明的智慧与创造力。
此刻被明码标价，要求兑换的，是一场针对无辜者的、充满“艺术感”
的折磨。
“你会浪费你的天赋的，西弗勒斯。”
他母亲的声音，不是作为记忆，而是作为一种冰冷的结论，在他脑海中炸开。
“你拥有这样的头脑……然后你告诉我，你人生的最高理想，就是去给那个傻逼当手下？”
每一个词，都像一把精准的手术刀，剖开他试图为自己行为赋予的任何崇高假象。
他发现，自己竟然开始用她那套该死的、基于“价值”
与“实现”
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