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1987年9月的雨，像一块浸透了铅的幕布，沉沉地压在大不列颠南部那栋废弃医院的尖顶上。
我踩着积水穿过警戒线时，靴底碾过的玻璃碴发出细碎的哀鸣，像是无数根被扯断的神经在颤抖。
基金会给的身份是市政工程监理，负责评估这栋爱德华时期建筑的拆除可行性，但皮箱里的电磁屏蔽器和虹膜识别仪，早已把谎言戳得千疮百孔。
“b区湿度超标百分之三十七，”
耳麦里传来卡特的声音，带着电流特有的滋滋声，“建议先处理地下室积水，那里的混凝土碳化程度已经到了钢筋层。”
我推开那扇锈迹斑斑的侧门时，一股混合着霉菌与福尔马林的气味扑面而来。
走廊墙壁上的壁画已经斑驳不堪，圣徒的脸被水渍冲刷成了模糊的色块，倒像是那些从太平间里爬出来的东西这就是scp-022-1，那些披着尸体外皮的异乡客。
地下室的入口藏在药房储藏室的后面，一块伪装成水管检修口的金属板后，藏着通往地狱的阶梯。
我按下腕表上的荧光按钮时，十二级防滑梯阶依次亮起冷蓝色的光，照亮了墙壁上渗出的水珠。
这些水珠在灯光下呈现出诡异的分层，上层清澈如水晶，下层却浑浊得像凝固的血。
“编号022，收容状态稳定，”
卡特的声音突然拔高，“等等，三号摄像头捕捉到异常，抽屉有动静。”
我加快脚步冲下最后三级台阶，眼前的景象让呼吸骤然停滞。
太平间的金属门果然如报告中所说，在827号意外后成了一堆扭曲的废铁，取而代之的是厚重的铅钢合金保管库大门，此刻正像一头蛰伏的巨兽般沉默着。
透过门上的观察窗，我看见第三排左数第四个抽屉正缓缓滑出，惨白的灯光从抽屉内部溢出来，在地面投下一道颤抖的光带。
盖尸布下的轮廓开始起伏时，我下意识地摸向腰间的焚化启动器。
这东西的握把被前辈们的汗水浸得发亮，上面还留着五个深浅不一的指痕那些是1993年那次事故留下的，当时三个d级人员没能及时撤离，最终被自己启动的火焰烧成了墙上的黑影。
六分钟，不多不少。
秒针在腕表上跳动的声音，在这死寂的空间里被无限放大，像是在倒数某个古老的诅咒。
当尸布被一只青灰色的手掀开时，我看清了那张脸的时候左半部分已经腐烂得露出了牙床，但右半张脸还保留着中年男人的轮廓，眼窝里凝结着琥珀色的积液。
它坐起身的动作带着一种机械的僵硬，脊椎发出类似生锈合页的声响，然后那双空洞的眼睛转向了观察窗。
“目标已激活，标记为scp-022-1-93，”
卡特的声音突然变得干涩，“生理指标……无呼吸，无心跳，体温零下一点五摄氏度。”
我按下焚化系统的待命键时，金属门内侧的测温仪开始疯狂跳动。
这具尸体不准确来说或者是占据这具尸体的东西，正用指甲刮擦着抽屉边缘，留下细密的划痕。
那些划痕在灯光下呈现出奇怪的螺旋状，让我想起古埃及墓室壁画上的轮回符号。
“它在看你，”
卡特突然说，“瞳孔没有收缩反应，但视线角度稳定在观察窗中心。”
当scp-022-1-93跌跌撞撞地走出抽屉时，我注意到它的左脚呈现出不自然的扭曲，显然是生前遭遇过骨折。
但这丝毫不影响它的行动，那只变形的脚掌在地面拖出刺耳的声响，像是在书写某种无人能懂的文字。
它的右手始终攥着什么，直到靠近门口时，我才看清那是半块折断的怀表，表盘上的指针永远停留在三点十七分。
“自动焚化系统启动倒计时，十秒，”
耳麦里传来机械的女声，“九，八……”
就在这时，scp-022-1-93突然停下了脚步。
它缓缓抬起头，腐烂的嘴唇翕动着，从喉咙深处挤出一串模糊的音节。
那声音像是被水泡胀的羊皮纸在摩擦，却奇异地带着某种韵律，让我想起祖母留声机里播放的老式歌剧。
“等等！”
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