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“同学，请等一下。”
卿竹阮开口叫住了他。
志愿者抬起头，是个戴眼镜的男生，脸上带着忙碌的疲惫。
“怎么了？”
“这幅画……”
卿竹阮指了指他手中的画框，“是我的。
我想现在带走，可以吗？”
男生看了看画框背面贴的标签，又看了看她，点点头：“行，那你签个字，在这表上登记一下，写清楚班级姓名和作品名称，就可以拿走了。”
他指了指旁边一张摊在椅子上的登记表。
卿竹阮快速填好信息，接过画框。
入手比想象中轻。
她道了谢，抱着画框走出了正在拆卸中的、略显凌乱的展厅。
雨丝细密，落在伞面上发出沙沙的轻响。
她抱着《回响》，走在渐渐空旷的校园里。
画框的边缘有些硌手，玻璃冰凉。
她没有直接回宿舍，而是绕道走向了艺术楼。
楼后的那片荒地，在雨水的浸润下，泥土变成了更深的褐色，荒草低伏，湿漉漉的。
之前那片焦黑的焚烧痕迹，经过几场雨水的冲刷，已经变得模糊不清，几乎与周围的泥泞融为一体，只留下一点点颜色稍深的印记，不仔细看几乎无法辨认。
自然正在以它自己的方式，缓慢地掩埋那个寂静的祭典。
卿竹阮在距离那片模糊焦痕几步远的地方停下。
她将画框轻轻放在一块相对干燥的石头上，画面朝上。
细雨飘洒在玻璃面上，汇聚成细小的水珠，缓缓滑落，让画面蒙上了一层流动的、湿润的滤镜。
那片浓黑显得更加深邃，那些纤细的线条仿佛在雨水中微微颤动，刮擦出的白痕更加醒目，而那几抹群青，则在水光折射下，泛着冷冽而湿润的光泽。
她撑着伞，静静地站在细雨中，看着雨中的画，和画后那片正在被自然抹去的焦痕。
这不是凭吊，也不是告别。
更像是一种并置，一种对话。
一边是主动的焚烧，将过去化为灰烬，归于沉寂。
一边是笨拙的创造，从灰烬中汲取力量，凝成新的痕迹，即使这痕迹此刻正被雨水打湿，孤独地立在荒地里。
一边是彻底的、近乎毁灭的“舍”
。
一边是艰难的、充满不确定的“取”
。
雨水顺着伞骨流淌下来，在她脚边形成一圈小小的涟漪。
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