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或许是临近学期末，每个人都陷在自己的课业沼泽里；或许是这样的消息太过沉重，超出了少年人乐于咀嚼八卦的范畴。
只有卿竹阮知道，这颗石子沉在了她心底最深处，不断向下坠，拉扯着她的五脏六腑。
北京。
这两个字对她而言，意味着地图上一个遥远的点，新闻联播片头的画面，一个庞大、陌生、充满无形压力的象征。
清霁染在那里。
在某个她无法想象的医院里，面对着她更无法想象的医疗程序和身体损耗。
距离不仅仅意味着公里数，更意味着信息的中断，想象的膨胀，和无能为力的平方。
她开始留意一切关于“北京”
和“大病治疗”
的碎片信息。
新闻里提到的新型疗法，网络上模糊的病友分享，甚至偶尔听到老师提起某位去北京进修的学长……这些零星的片段，在她脑海里拼凑不出任何完整的图景，反而滋生出更多黑暗的猜想。
她不敢深入去想，却又控制不住。
一天中午，她在图书馆随意翻看一本过期的国家地理杂志，里面有一组关于北京胡同的黑白摄影。
其中一张照片，拍的是一扇紧闭的、油漆斑驳的旧木门，门缝里透出微弱的光，门旁灰墙上爬着干枯的藤蔓。
照片的注释写着：“沉默的等待。”
她盯着那张照片看了很久。
那扇门，那点光，那些藤蔓，莫名地和她心中清霁染的形象重叠在一起。
一种尖锐的、无处安放的心疼攫住了她。
她合上杂志，走到窗边。
窗外是南方冬日少有的湛蓝晴空，阳光灿烂得近乎残忍。
她掏出那面小镜子，对着窗外。
镜子里映出一小块被框住的、过于明亮的蓝天，蓝得不真实，像廉价的塑料片。
她忽然明白了清霁染说“也许用得着”
的另一层可能——镜子不仅反射，也切割，框限。
它让你看到的世界，永远只是一部分，一个被选择的、被孤立的片段。
就像她此刻对清霁染处境的了解，就像清霁染透过病房窗户看到的天空。
真实，远比镜中那一小片蓝色，要广阔、复杂、也残酷得多。
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期末考试前的最后一个周末，学校难得放了一天假。
大多数学生选择回家放松或结伴出游，校园里比平时安静许多。
午后，卿竹阮独自一人，又走到了艺术楼下。
这一次，她没有停留，而是绕到楼后，沿着一条几乎被荒草淹没的小径，走到了美术教室那扇窗户的正下方。
窗户紧闭，浅米色的窗帘拉得严严实实。
她仰头看了一会儿，然后蹲下身，在墙根潮湿的泥土和枯草间，仔细地寻找着什么。
她也不知道自己想找什么。
一片特殊的落叶？一块颜色奇异的石头？或许只是清霁染某次开窗时，无意中遗落的、微不足道的痕迹？
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