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的产物，被随意打发到了这个最容易被人忽视的角落。
卿竹阮站在原地，隔着攒动的人头和展厅中央明亮的区域，远远地望着那个昏暗的角落，望着那幅几乎与阴影融为一体的画。
心脏，像是被一只冰冷而温柔的手轻轻攥住了，先是猛地一紧，带来一阵尖锐的酸涩刺痛，随即，那紧绷感又缓缓松开，化作一种深沉的、近乎麻木的平静。
没有愤怒，没有委屈，没有想象中的失落或不甘。
这个位置……或许，恰恰是最合适的。
《回响》本就不是为了取悦观众的视觉、迎合某种审美标准而生的。
它是一声被困在厚重冰层下的闷响，是黑暗中用指甲刮擦岩壁留下的血痕，是私密情感未经任何修饰的、近乎残忍的外化。
它本就该待在角落，待在光线照不到的阴影里，待在容易被脚步匆匆忽略的边缘。
它不需要被簇拥，不需要被赞叹。
它只需要存在，安静地、倔强地存在于那里，像一个沉默的坐标，一个无人认领却兀自散发着微弱能量场的遗迹，等待着或许永远不会到来的、偶然的、能与之产生深度共鸣的一瞥。
或者，即使永远无人问津，它的存在本身，就是对“纯白画布”
和“绝对消解”
的一次沉默反抗。
她慢慢地、几乎是蹑手蹑脚地穿过展厅中央那些聚集的人群，避开那些兴奋的交谈和指点的手指，朝着那个昏暗的角落走去。
越靠近，周遭的喧闹似乎就离她越远，像是被一层无形的屏障隔绝了。
她能清晰地听到自己平稳下来的心跳，和鞋底摩擦光滑地板的细微声响。
终于，她站在了那幅画面前。
为了能平视它，她不得不蹲下身，这个姿势让她在展厅里显得更加不起眼，几乎与墙角的阴影融为一体。
离得这么近，她能更清楚地看到自己当时作画时的每一个细节：炭笔涂抹的浓黑区域，并非均匀一片，而是有着微妙的笔触叠加和力度变化，有些地方甚至因为用力过猛而微微反光；那些纤细的铅笔线条，仔细看会发现许多微小的颤动和断续，真实地反映了她当时手腕的紧绷和内心的悸动；刮擦出的白色划痕，边缘带着纸张纤维被强行撕裂的毛糙感，像伤口般触目惊心；那几抹群青，油画棒的颗粒质感清晰可见，浓淡不一，在最深处堆积成近乎黑色的蓝，在最浅处则晕染开一丝冰冷的紫灰调子。
这幅画在此刻的她看来，依然充满了让她自己都感到震撼和些许畏惧的力量——那种原始的、不加掩饰的、混合着深切痛苦与盲目挣扎、绝望寻找与微弱坚持的、近乎野蛮的生命力。
它不美，甚至有些丑陋。
但它真实，真实到令人心慌。
她伸出手，指尖没有真正触碰冰冷的玻璃画框表面，而是悬停在距离画面几厘米的空中，虚虚地沿着那些线条和色块的轮廓移动。
从浓黑的核心，到颤抖的神经末梢般的细线，到那道最深的白色刮痕，最后，停留在了那抹最浓郁、也最孤绝的群青色块上方。
指尖仿佛能感受到画纸纤维的粗糙起伏，颜料的颗粒质感，以及——更虚幻却更真切的——当时作画时，从手腕蔓延至全身的、那种近乎痉挛的紧绷感，和心脏被某种无形之物狠狠攥住、又强迫自己必须呼吸、必须动作的窒息与抗争。
时间似乎在这个角落里凝固了。
展厅另一端的喧哗成了模糊的背景音。
她就这样静静地蹲着，与自己的画，与画中凝聚的所有情感和记忆，进行着一场无声的、深入骨髓的对话。
不知过了多久，一片阴影从侧面笼罩下来，挡住了本就微弱的光线。
卿竹阮从沉浸中惊醒，抬起头。
一个穿着深蓝色工装裤、袖口沾着些许白色涂料斑点、手里拿着一个硬皮记录板和一支圆珠笔的中年男人站在旁边。
他身材有些发福，脸上带着长期从事琐碎工作所特有的、混合着疲惫与漠然的表情。
他先是看了看墙上低矮处的《回响》，又看了看蹲在地上的卿竹阮，粗黑的眉毛微微动了动。
“同学，这画是你的？”
男人的声音有些沙哑，带着本地口音，语气平淡，听不出是好奇还是仅仅例行公事。
卿竹阮点点头，扶着墙壁慢慢站起身，膝盖因为蹲久了有些发麻。
“哦。”
男人在本子上划了一下，可能是核对编号或位置。
他又瞥了一眼画，目光在那片浓黑和刮痕上停留了一瞬，嘴角似乎几不可察地撇了一下，那不是一个明确的褒贬，更像是一种对“看不懂”
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