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。
我们排队，人流像挤在同一条语法里。
我的前面是一个抱著乐器盒的男人，后面是一个拎著箱子的女孩。
广播提示：“为快速通过，请提前准备动机標籤。”
我抬眼看向对面队伍的一个中年妇人，她也看我。
我们很轻地点了一次头。
这是今天的集合信號。
接下来的一分钟，我们做了同一件事：不向任何摄像头注视。
我们看脚尖、看行李箱、看站台的白线、看彼此的指节，但不看那块教我们如何解释的屏幕。
排队的人群没有停下，却在同一时间段里失明了系统最看重的反馈——注视。
“注视回收仪”
会发现这一点。
它会把这段注视的空白当作事故。
广播音量在第45秒时提高了一级：“请配合解释標籤，避免滯留。”
没人回答。
到第60秒，我们同时抬眼，每个人都把目光递给了身边的人，而不是屏幕。
队伍继续流动。
门开。
我们通过。
后台日誌会留下一个淡到几乎看不见的褶皱：一场一分钟的无声罢工。
出站通道尽头，一块墙屏忽然亮起“拥堵回放”
（静音）。
那一分钟被抽丝：低垂的脸、避开的眼，被算法用淡黄框依次標出，右下角闪烁“注视断流”
。
最后一帧停在我们集体把目光递给身边人的时刻，左上角浮起一行新字：疑似被动对抗：已转存。
我的腕錶同时震动：
【提示】22:31:00—22:32:00未响应公共屏注视引导；可信加权-0.1（可申述）。
我没有点开“申述”
。
我抬眼看向身旁的人，他也看我。
我们点头，然后把手机塞回口袋。
代价出现了，但我们的目光还在。
站外的夜更深。
下沉广场的风把旗杆绳敲得“哐—哐”
。
我沿著人流走向地面电梯。
在电梯入口处，巡检机器人缓缓驶过，它的镜头扫过我的胸口、手背与眼睛。
我把目光先落在脚尖，再抬到前方人的肩胛骨。
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