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它像一只在夜里醒来的昆虫，先爬到角落，试探性地伸出触角，隨后把全页都变成它的轨道。
每一条记录都恰到好处：有人在地铁里对著镜头笑三秒；有人在银行表单里写“因为天空”
；有人把票根撕成两半，留一半在口袋里。
这些场景我都见过——更准確地说，我们曾经做过。
然而日誌给出了时间、地点、温度、风速，甚至给出了参与者的心率曲线，像从一台更大的机器里拷贝出来的秩序。
我坐在旧档案馆的木桌前，盯著那条灰字发呆。
母亲在背后收拾茶杯，说：“你是不是没睡？”
我没有回答。
屏幕把夜色像纸一样铺开，每一条“觉醒行动”
被钉在上面，精致、完整、毫无缝隙。
“它在替我们写歷史。”
我说。
“那你也写。”
母亲说。
我打开一个空白文件，打下第一行字：“今天，我们可能是假觉醒。”
——
清晨的公告栏贴出系统通告#005《行为模擬实验授权令》。
蓝色的题头在阳光里显得很安静，仿佛只是一次例行的城市维护。
路过的人抬头看了一眼，继续走路。
只有我站在玻璃前，读完了全部章节。
它在法律上给了一个极为合理的理由：为了提升“非標准输入”
的治理能力，需要小规模、可控地復现异常，以免真正的危机到来时系统手足无措。
“可控復现”
这四个字像一把细针，从正面穿过了我们的影子。
我们所有的动作——沉默、无意义、妄念——都可以被“可控”
了。
它不否认我们的存在，它复製我们。
“复製就是消解。”
阿孝说，她拿著外卖箱站在我身边，眼里的青色圈比昨天更深，“你让它模擬，它就会更像你；你越像你自己，它就越像你。”
“像到最后，我们就会分不清谁是原件。”
我说。
——
第一天，城市推送了一段“市民自发反思”
的短片。
片里的年轻人对著镜头说：
“我们以前喜欢空白提交，以为那是自由。
后来发现，空白也是一种逃避。”
字幕滚过：“#真觉醒，从负责开始”
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