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这情分太大，大得我此刻跪在这里，除了把这份沉重一起磕进这泥土里，不知道还能往哪儿放。
我在墓前跪了不知多久。
直到膝盖麻木得没了知觉，直到西边的太阳沉下去大半，给那青玉的碑镶上一道黯淡的金边。
风更冷了。
我撑着地，慢慢站起来，腿脚一阵刺麻。
我用袖子用力抹了把脸，湿了又干，皮肤绷得紧。
回去时，天色已有些暗了。
街边零星亮起灯火，昏黄昏黄的。
再次推开那扇门，屋里更暗了，但不再有刚回来时那种令人窒息的、被彻底遗弃的荒芜感。
我开始接着收拾，心里很静。
扶正柜子，把叠好的旧衣服放回去。
扫净地上的尘土和碎片。
把屈老太那些散落的小零碎，一件件捡起来，用一块干净的旧布包好。
打了水，擦拭桌椅，擦洗地面。
水声哗哗的，在寂静的屋里显得格外响。
等我直起发酸的腰，小屋已经变了个样。
虽然空，虽然那些熟悉的旧物少了大半，但终于是干净的了。
窗棂擦过了，月光透进来，清清亮亮地铺了一地。
没有屈老太忙碌的身影，没有炊烟，没有唠叨，可这里好像又重新成了个能“回”
的地方。
我走到厨房，灶台冷冰冰的。
生火，舀了最后一捧米，添上水。
看着火苗在灶膛里跳起来，橙红的光映在脸上，有了点暖意。
等水开的工夫，我从怀里摸出那个青色的锦囊，布料细滑，在火光下流转着幽暗的光泽。
我没打开，只是捏在手里，很紧。
然后重新塞回衣内，贴着心口放着。
粥煮好了，很稀，米粒都能数得清。
我盛了一碗，端到擦干净的小几上，就着那点月光，慢慢地喝。
粥没什么味道，滚烫地顺着喉咙滑下去，一直暖到胃里。
屋子里只有我喝粥的细微声响。
月光静静地移着。
喝完最后一口，我放下碗。
明天，得想办法把水缸挑满。
还有，得找点活计做。
手指无意识地碰了碰胸口藏着锦囊的地方。
夜还很长。
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