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立冬的雪落得轻悄，像谁抖落了满筐的柳絮，无声无息漫过诗滢轩的黛瓦。
檐下那串湘竹风铃裹着薄雪，风过时叮咚作响，清越得像是从潇湘的烟雨里飘来的。
沐荷正用去年从岳麓山带回的竹炭煨火，炭盆里的火星明明灭灭，映得案头那本《诗脉新篇》封面泛着暖光。
书页间夹着的银杏叶已干透，叶脉在光下像幅微型的潇湘地图，叶尖的缺口处，不知何时粘了片细小的梅瓣，是清晨从院角梅树落下来的，还带着点未融的雪粒。
“书院寄来的拓片。”
临风抖落肩头的雪，绛色披风上的雪花簌簌落在青砖地，转眼便化成了水痕。
他将卷成筒的宣纸凑近炭盆边烘着，竹炭的烟火气混着陈年墨香漫开来，“老山长说，那株千年银杏的树根下，掘出块清代的石板。
工人原本要将它当成废料清走，却在冲洗时发现了诗刻，竟与我们在雨里对的句子分毫不差。”
沐荷解开拓片的蓝布绳时，宣纸在暖意里渐渐舒展。
“潇湘雨歇竹含烟，两世诗心一脉连”
十六个字嵌在青石板的纹路里，笔画间的冰裂纹与天池水胆玉的裂痕如出一辙，只是被岁月磨得温润，像谁用掌心焐了百年。
拓片的边缘粘着点湿润的黄褐，是银杏树根的泥土，凑近了闻，竟带着《潇湘诗韵》里那片干荷的清苦，混着雪水的凛冽，像把整个岳麓山的冬都裹了进来。
案头的青铜镜忽然蒙上层水汽，像是被炭盆的暖意熏出了雾。
镜面的雾汽里缓缓浮出半阙词：“竹影摇窗，梅香入梦，墨痕犹带潇湘冻。”
字迹柔婉如碧玉当年的簪花小楷，却在“冻”
字的点画处多了点朱砂，像雪地里骤然开出的红梅，艳得人心头发颤。
沐荷想起在书院讲案上看见的“荷梅相伴”
，忽然明白这不是偶然——两世的笔墨原是在雪天里相认，用彼此的温度融化了时光的冰。
“你看这石板的背面。”
临风翻过拓片，背面用朱砂补了行蝇头小楷：“光绪二十六年冬，雪夜与君论诗，见石有灵，遂刻此句。”
落款是个极小的“碧”
字，旁边压着个指印，指腹的纹路与沐荷前日绣荷包时留下的针脚重合。
她忽然想起那支银簪，此刻正插在妆奁的青瓷瓶里，簪头的珍珠在雪光里泛着晕，像把百年前的月光也收在了里面，触手生温。
炭盆里的竹炭“噼啪”
爆开个火星，溅在拓片的空白处，竟烧成个小小的“荷”
字。
沐荷取过那支潇湘竹笔，笔杆的紫斑在暖光里像流动的云。
她蘸着窗边融化的雪水在宣纸上写字，笔尖划过纸面的声响，与檐下风铃的叮咚声连成韵，像在续那首雪夜里未完的诗。
“该把这些故事刻进竹里。”
她望着窗外飘落的雪，忽然想起文创工坊的竹编师傅，“老山长说，书院要新制一批竹简书，收录两世的诗，让孩子们能摸着文字长大。
就像当年璞玉用竹笔在石上写字那样，让文字有温度，有筋骨。”
临风从樟木箱里翻出卷湘妃竹，竹节上的紫斑像泪痕，却在雪光里泛着玉色。
“这是从书院后山砍的新竹，老山长特意让人送来的。”
他用指腹抚过竹节的纹路，“说与当年璞玉做笔筒的那丛是同根，埋在土里的竹鞭还连着呢。”
他取过刻刀在竹节上轻轻划，紫斑竟顺着刻痕晕开，像给即将诞生的文字披了件花衣。
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