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六月底的交州,炽热的阳光,直射在山川之间。
道路被烤的滚烫,路旁的小溪,连溪水都不再冰冷,而是带上温热。
王大枪靠在一颗古树下,喝着自带的酒水。
这种酒是交州的榨糖所自产的。
...
阿禾翻了个身,枕头下的作文硌得他后脑有些发麻。
那纸角翘起的地方像藏着一只不肯安睡的眼睛,盯着他闭不上的睫毛。
他索性坐起来,摸出那张纸,在月光下又看了一遍。
字是用最普通的松烟墨写的,可笔画之间仿佛有风在走动,尤其是最后一句:“若人人都怕说话,那沉默就成了最大的罪。”
他念了一遍,声音轻得连自己都快听不见。
窗外的铃音还在响,不像是金属相击,倒像是从地底浮上来的叹息。
他忽然想起昨夜梦中见到的场景:一片无边的麦田里站着无数孩子,个个面黄肌瘦,衣衫褴褛,却齐声背诵《论语》。
他们每念一句,脚下的土地就裂开一道缝,涌出黑水,水面上漂着烧了一半的书页。
有个穿青衫的老者站在田埂上,手持铜铃,一言不发。
等他走近去看,老者的脸竟和村口画像里的耶律琚一模一样。
他打了个寒战,把纸重新塞进枕头底下,躺下时心跳仍没平复。
娘在隔壁翻了个身,咳嗽两声,嘟囔了句什么,又沉入梦乡。
阿禾望着房梁,心想:是不是每个人心里都有口井?那些不敢说的事、不愿忘的人、压在胸口几十年的话,都沉在底下,只等一个肯俯身倾听的耳朵?
天刚蒙蒙亮,他就爬起来,?着鞋跑到村外那棵老槐树下。
据说是百年前一位被贬的御史亲手所植,后来御史死于流放途中,百姓偷偷将他的衣冠葬于树下。
如今树干中空,却年年开花,香得让人心头发颤。
阿禾蹲在树根旁,掏出随身带的小铲子,小心翼翼挖开泥土。
三天前,他把一张写满问题的纸条埋在这里??“为什么好人会被杀?”
“朝廷为什么要烧书?”
“我们还能相信谁?”
??他不知道会不会有人回答,但听说这棵树听过太多冤屈,根须早已通了灵性。
刚挖到半尺深,铲子碰到了硬物。
他扒开浮土,发现是一块残碑,上面刻着半个名字:“陈……”
后面已被磨平,只余一道深深的划痕。
他心头猛地一跳。
莆田老塾师提到的那个学生,叫陈文昭。
难道……这是他的墓碑碎片?他颤抖着手抚过那道刻痕,忽然觉得指尖一阵刺痛,仿佛有什么东西顺着血脉钻进了身体。
那一刻,他听见了。
不是声音,而是一种存在感,像雾一样弥漫开来。
成千上万的声音在他脑海中低语,有的哭,有的笑,有的只是反复念着一句话:“记得我。”
他跪倒在地,额头抵着树根,泪水无声滑落。
他终于明白了柳莺儿为何能在废墟中读出疯人口中的呓语,崔元朗为何能从风里听出历史的回音??不是天赋,是承担。
当你愿意为别人记住痛苦时,亡者便会向你开口。
他踉跄着回到家,脸色苍白如纸。
娘见状吓了一跳,端来热粥让他喝,他却一把抓住娘的手:“娘,咱们家祖上有没有人……因为说话被抓过?”
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