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“1941年春，汪伪政府预谋袭击杭州地下党的秘密集会。
潜伏于汪伪的地下党‘老鬼’发出预警情报，却被特务拦截。
老鬼的存在就此暴露，四个嫌疑人被软禁在裘庄受审。”
讲到这里，忽然间，电台内传来一阵警...
暴雨过后，山间的雾气像一层薄纱裹住了整片村落。
我站在回声室门口，望着远处云南的方向，天空被晨光撕开一道金边，云层缓缓流动，仿佛昨夜那场突如其来的雷电仍在天地间回荡余音。
屋内的设备安静下来，录音机的磁带停在末尾，灯光不再闪烁，可空气中还残留着某种温度??那种只有母亲才会带来的、灶火边独有的暖意。
我抱着锅坐在厨房的小凳上，汤已经凉了大半，但我舍不得倒掉。
手指一遍遍摩挲着碗沿那圈红豆藤纹，心口涨得发疼。
不是悲伤，而是一种近乎神圣的确认：她真的来过。
不是幻觉，不是数据重构，是那个会在我发烧时用冷水浸毛巾敷额头、会在雨天多煮一碗汤等我放学回家的女人，又一次穿越了时间与尘埃，轻轻拍了拍我的肩。
林晚说井口长出了红豆苗，我信。
就像我相信此刻厨房角落传来的细微响动不是风，而是有人踮脚去够橱柜最上层的瓷罐。
我转头看去，空无一物，可地上有一串湿漉漉的小脚印，从冰箱一直延伸到灶台前??那是她年轻时常穿的布鞋留下的痕迹，三十年前就该磨平的记忆，今天却清晰如昨。
我没有追过去问为什么是你，也没有喊一声妈。
我只是站起身，把昨晚剩下的汤重新热上，又加了一块冰糖。
水汽升腾起来，模糊了玻璃窗，我在雾面上写下两个字：“听见。”
这一天，我决定回一趟老宅。
父亲生前工作的广播站早已废弃多年，墙体斑驳，屋顶塌了一角，唯有那根铁皮喇叭仍倔强地指向天空，像一根不肯低头的手指。
村里人说，每逢月圆之夜，还能听见里面传出断续的童声朗诵，内容不重复，但语气熟悉得让人落泪。
我不知这是真是假，但我知道，那里埋藏着一段未完成的对话。
我带着一台便携式回声舱，是林晚亲手改装的型号，能捕捉极低频振动，并将其转化为可读波形。
我把设备架在控制台残破的桌面上，按下录制键，对着麦克风说：
“爸，你还记得最后一次播音稿吗？”
没有回应。
只有风吹过电线发出的呜咽。
我闭上眼，继续说：“那天你念的是《月迹》，可后来我发现，稿纸背面有铅笔写的几行小字??‘今晚她没来听，是不是病了？明天得去看看。
’……你说的‘她’，是我妈吧？”
话音落下，屋内忽然安静得异常。
连窗外的鸟鸣都消失了。
三秒后，墙角的老式扩音器“滋”
地响了一声，像是电流接通。
接着，一个极其微弱、却无比清晰的声音响起：
>“孩子，信号不好……听得见吗？
>告诉你妈……汤要趁热喝。”
我猛地睁开眼，扑向扩音器，却发现它根本没有通电。
线路早已腐朽，开关锈死。
可那声音确实存在，是从空气中直接浮现出来的，如同从地底渗出的一缕记忆。
我颤抖着手打开回声舱的数据面板，屏幕上正自动生成一段波形图??起始频率为11.3赫兹，正是地球舒曼共振的标准值。
而在波峰之间，嵌入了一串规律的脉冲编码。
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