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张健的呼吸紊乱，胸口剧烈起伏。
他的肉体还在兴奋，肉棒甚至还没有完全软下，血液依旧在沸腾。
但他的心，像被灌进冰水。
陆晓灵没再看他。
她只是闭着眼，继续说着，像是独自走在一条黑暗走廊里，声音飘散，带着某种彻底交出的坦白：
“他没问我愿不愿意疼……也没问我怕不怕留疤。”
“他只是……想看见他的名字，在我屁股上，永久地写着。”
她没有说出口的，是那一刻她心里真正的感觉。
她没说，那句话带来的不是羞辱，而是一种归属。
一种“我终于不是浮在你张健幻想里的女人”
，而是一个具体属于某人的玩物的安定。
她甚至没告诉他，在纹身椅上，她咬着毛巾，一边流泪，一边忍着痛，一边高潮。
那个阿拉伯纹身，每刺下一针，下面的小穴就悄悄收紧了一次。
仿佛肉体正在响应那根针的每一下落点，像是在迎合，也像在臣服。
但她没有说。
她只是闭着眼，声音温柔、低沉，像一只带着伤的鸟在夜里低唱，不是哭诉，更像是把自己，连同张健，一起引向那场早已无法回头的堕落仪式。
“那家店很小，光线昏黄。
天花板吊着一盏老灯，像医院病房里永远不肯熄灭的那种泛黄灯泡，罩子积灰，晃得人眼晕。”
“墙上贴满了旧纹身样图，大多数是伊斯兰图腾，蛇、匕首、可兰经段落……线条粗粝，像刀痕。
空气里弥漫着药膏味、酒精味，还有多年未散的男人汗臭味……”
张健没说话。
他只是在呼吸，极慢，极浅，像怕吸进去的不是空气，而是火。
“纹身师是个马来中年男人，皮肤黝黑，脸上的皱纹像干涸的稻田。
他看了我一眼，没有多说话，也没有多看。”
“他见过太多女人来纹爱人的名字，只是……我可能是唯一一个裸着屁股来的。”
陆晓灵说这句话时，声音平静得像在叙述天气。
张健仍旧没有说话，但指节已微微泛白。
她继续。
“马哈迪站在我身后，他一只手慢慢把我的罩袍往上掀，一点点卷到腰间。
没有粗暴，也没有怜惜，就像在揭开一张等待打印的画布。”
“我被按在那张旧藤椅上，椅背上有很多刀痕，不知道是岁月留下的，还是某些人曾经用力刻下的。”
“他一手按着我的后腰，一手扶住我的肩膀，让我动也不能动。”
“我的屁股彻底裸露……就那样翘着，等着纹。”
“那一刻……我感觉自己已经不是人了。”
“不是一个有意识、有尊严、有过去的‘我’——”
“我只是肉。
只是皮肤。”
“只是一个，被摆好姿势，等着盖章的……牲畜。”
她吸了一口气，像从记忆的火坑里重新走了一圈。
声音轻微颤抖，却没有哭腔，像是疼痛已经在身体里沉淀成一种沉默的经验。
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