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不断有人滑倒，咒骂声、喘息声、军官催促的吆喝声，在风雪中显得微弱而混乱。
牛夲眯着眼，努力辨认着前方的路径。
他靠的不是眼睛，是猎人的本能。
观察山石的走向，树木的倾斜，以及脚下那一点点几乎无法察觉的、前人踩踏过的坚实感。
“跟紧我！”
他回头对同乡阿普，还有身边的几个战友低吼了一声。
阿普是个憨厚的彝族汉子，比牛夲大几岁，此时脸冻得像块紫红色的岩石，他朝牛夲用力点了点头，紧紧跟上。
风雪没有丝毫减弱的迹象，天色却迅速暗了下来。
黑夜连同暴雪，将整支队伍彻底吞没。
气温骤降，呵出的气瞬间变成白雾，又在眉毛、帽檐上凝成冰。
手中的步枪变得像烧红的烙铁一样烫手——不，是冰，是一种能黏掉皮肉的极致深寒。
有人不小心用手首接去摸枪管，结果撕下时带下了一小块皮肉，却连血都流不出来，伤口瞬间冻结。
“不能停！
停下就起不来了！”
军官的声音己经嘶哑，带着一丝不易察觉的慌乱。
但人的意志力，在严酷的自然面前，有时显得如此单薄。
第一个倒下的是个年纪不大的兵，看上去比牛夲还小。
他先是脚步踉跄，然后一声不吭地就栽倒在路边的雪窝里。
旁边的人想去拉他，却发现他身体己经有些僵硬，只有胸口还有极其微弱的起伏。
“起来！
快起来！”
有人拍打着他的脸。
那兵眼皮动了动，露出一丝迷茫，随即又闭上，嘴角甚至牵起一丝怪异的、仿佛得到解脱的微笑。
“没用了。”
赵大锤蹲下身探了探鼻息，摇了摇头，声音沉重，“冻透心了。”
没有人说话，只有风雪的咆哮。
队伍沉默地从那具尚存一息、但己被宣告死亡的年轻躯体旁走过，像一条黑色的、垂死的河流，无法为任何一朵浪花停留。
死亡，就这样猝不及防地、赤裸裸地摆在每个人面前。
不是轰轰烈烈的战场，没有子弹的呼啸，没有炮火的轰鸣，只是无声无息地被寒冷吞噬。
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