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但他们怕这种未知的、无处不在的死亡威胁。
怕那一声不知从何处响起的、如同阎王点名的铳响；怕脚下突然传来的、令人魂飞魄散的爆炸；怕黑暗中那些如同鬼魅般来去无踪的袭击者；更怕那日夜不休、句句诛心的骂声，像钝刀子一样割裂着他们最后一点对主帅和这场战争的信念。
每一步，都走得心惊胆战。
看着前面同伴踩过的地方，自己才敢小心翼翼地落下脚。
看到路上任何不寻常的土堆、石块、甚至一丛枯草，都会吓得停下脚步，疑神疑鬼半天。
行军速度，慢得令人绝望。
怒？
或许还有，但更多的，是一种无处发泄的、混合着屈辱与绝望的狂躁。
尤其是他们的主帅，孛儿只斤·阿速台。
这位曾经不可一世的大王子，此刻骑在一匹同样瘦骨嶙峋的战马上（这是他最后坚持的体面），形容枯槁，眼珠布满骇人的血丝，嘴唇因为极度缺水而裂开血口。
他身上华丽的王铠早己蒙尘，几日未曾打理的发辫散乱地贴在脸颊。
他的胸膛里，如同有一座即将喷发的火山。
愤怒的岩浆日夜灼烧着他——对惨败的愤怒，对粮草不济的愤怒，对内部背叛的愤怒，对齐军无耻手段的愤怒，对……自己无力回天的愤怒！
他有力气，他想杀人，他想咆哮，他想带着剩下的儿郎们掉头杀回去，哪怕战死沙场，也比这样像丧家犬一样被驱赶、被戏耍来得痛快！
可是……他看了一眼身后这支死气沉沉、连走路都费劲的队伍，再看一眼两侧那仿佛隐藏着无数恶魔的山林，那股暴戾的冲动，就像撞上了一堵无形的、冰冷的墙，被狠狠弹了回来，只剩下更深的憋闷与无力。
他甚至不敢大声呵斥，怕那声音引来不知藏在何处的冷枪。
他感觉自己像一头被拔光了牙齿、打断了爪子、关在铁笼里供人戏耍的雄狮。
空有满腔怒火与力量，却连敌人在哪里都找不到，只能被动承受着一切羞辱与折磨。
这种痛苦，这种憋屈，这种眼睁睁看着自己和自己一手拉起的军队，在恐惧、饥饿、疲惫中一点点崩溃、腐烂的感觉……他从未经历过。
过去，他带领着铁骑，所向披靡，攻城略地，何等快意！
何曾想过，战争可以打得如此……卑鄙，又如此有效！
“加快速度！
过了前面那道山梁，就……”
他想鼓舞士气，声音却嘶哑得如同破风箱，话说到一半，自己也觉得苍白无力。
前面那道山梁之后是什么？谁知道齐军又在那里准备了什么“惊喜”
？
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