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长椅旁的火炉里，火苗还在跳动，映着林秀低头缝衣的身影，单薄得像一片随时会被风吹走的叶子。
可不知怎么的，沈烈觉得，这片叶子，却比他见过的任何钢铁都要坚韧。
他回到床上，用被子蒙住头，却怎么也睡不着。
林秀的话一遍遍在他耳边回响：“我们都在做自己该做的事。”
是啊，都在做自己该做的事。
他在前线杀敌，她在后方救人，都是为了那个遥不可及的“胜利”
。
可他却用最刻薄的话，去揣测她的善意。
沈烈猛地掀开被子，看着林秀忙碌的方向，心里第一次生出一种陌生的情绪——不是愤怒，不是嘲讽，而是一种说不清道不明的愧疚。
窗外的风还在呼啸，夹杂着远处隐约的炮声。
教堂里，油灯的光忽明忽暗，映着两个沉默的身影，一个在角落里缝衣，一个在床铺上辗转，都在这寒冷的冬夜里，守护着各自的坚持。
后半夜的寒气像长了脚，顺着教堂的裂缝往骨头缝里钻。
林秀被冻醒时，牙齿正不受控制地打颤，怀里的棉衣刚缝到一半，针脚歪歪扭扭地爬在粗麻布上，像条冻僵的蛇。
油灯的火苗缩成了黄豆大的一点，昏黄的光勉强照亮眼前的方寸地。
她搓了搓冻得发僵的手，指尖触到针尾的铜箍，冰凉刺骨。
角落里传来压抑的呻吟，断断续续的，像小猫被踩了尾巴，听得人心头发紧。
林秀放下针线，摸黑走过去。
借着微弱的光，看清是那个断了胳膊的新兵蛋子，不过十五六岁的年纪，家乡刚被日军占了，瞒着爹娘偷跑出来参军，上战场没三天就被炮弹炸伤了胳膊。
此刻他蜷缩在稻草堆里，军大衣早就被血浸透，硬邦邦地裹在身上，嘴唇冻得发紫，身子抖得像筛糠，连带着铺下的稻草都在簌簌作响。
“冷……”
他含混地呢喃，声音细得像蚊子哼，“娘……我冷……”
林秀的心像被冰锥扎了一下，密密麻麻地疼。
她记得这孩子的被子——昨天后半夜抬来个腹腔中弹的老乡，浑身是血，连件像样的衣服都没有，这孩子咬着牙把自己的被子递了过去，说“我年轻，扛冻”
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