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初夏的风裹着新麦的甜香，漫过青石板铺就的村口小路。
路两旁的野蔷薇开得正盛，粉白的花瓣沾着晨露，被风一吹，便簌簌落在林秀的白大褂上。
她蹲在临时搭起的凉棚下，指尖捏着支细细的疫苗针管，正给一个扎着双丫髻的小姑娘接种。
针尖刚刺破皮肤，小姑娘“哇”
地一声哭出来，藕节似的小胳膊使劲往回缩，另一只手死死攥住林秀的袖口，指甲几乎要嵌进布眼里。
“不怕哦，”
林秀放下针管，腾出一只手轻轻拍着她的后背，掌心的温度透过粗布衣裳传过去，“你看，就像被小蚊子叮了一下，眨眨眼就好啦。”
她从搪瓷盘里捏起块浸了酒精的棉花，轻轻按在针眼上，动作轻柔得像在摆弄易碎的瓷器。
阳光透过凉棚的缝隙落在她脸上，额角那道疤痕己经淡成浅浅的粉痕，藏在鬓角的碎发里，只有在她低头时，那道痕迹才会随着眉骨的动作轻轻牵动——像枚被岁月磨旧的印章，盖在素净的皮肤上，默默记着那些在煤矿巷道里数着煤油灯芯、在轰炸线上踩着血雪前行的日子。
凉棚外突然传来“嗒嗒”
的马蹄声，混着整齐划一的脚步声，惊得檐下的麻雀扑棱棱飞起。
林秀下意识地抬头，手里的棉花差点掉在地上——是部队过境。
灰布军装的士兵们背着步枪，枪托在石板路上磕出沉闷的声响，队列像条灰色的长龙，从村口蜿蜒而过。
她的目光漫不经心地扫过队伍，却在触及中间那个身影时，猛地定住了。
是沈烈。
他穿着和其他士兵一样的灰布军装，领口磨得发毛，左肩上缝着块暗红色的补丁，针脚歪歪扭扭的，像是在战场上临时缝的——她认得那个位置，当年在教堂废墟，他就是那里中了枪，血浸透了她半条白大褂。
他比从前黑了许多，颧骨更高了，下颌线绷得紧紧的，胡茬子青黑地扎在脸上，可那双眼睛依旧亮得锐利，像藏在寒夜里的星子。
他的腿看着己经好了，迈步时稳健有力，只是偶尔会下意识地用手按一下膝盖，那是旧伤留下的习惯，就像她总忍不住摸额角的疤。
沈烈也看见了她。
队伍的步伐没停，他只是微微侧过头，目光穿过攒动的人头、挑着担子的货郎、抱着孩子的妇人，精准地落在凉棚下那个穿着白褂的身影上。
西目相对的瞬间，风好像都停了，麦香和药水味在空气里凝滞，把两年的烽火岁月都压成了薄薄一片。
他看见她额角那道淡了的疤痕，看见她白大褂袖口磨出的毛边，看见她眼里熟悉的光亮——那光芒穿过教堂的硝烟、煤矿的煤尘、雪地里的血渍，依旧清澈得像山涧的泉水，一点没被岁月磨暗。
她看见他眼角新添的细纹，看见他军帽下露出的几缕白发，看见他眼神里沉淀的风霜——那风霜里裹着枪林弹雨、生离死别，却始终燃着一点星火，和当年在煤矿里说“退无可退”
时一模一样。
队伍还在往前走，沈烈的脚步没停，目光却在她身上多缠了片刻，像要把这两年的空白都补回来。
林秀低下头，假装专注地给下一个孩子拆疫苗包装，可握着玻璃针管的手指，却微微收紧了，冰凉的管壁硌得指腹发麻。
“沈营长！
歇脚不？”
村长颠颠地从打谷场跑过来，手里还攥着块擦汗的粗布巾，“前面村头有口甜水井，让弟兄们喝口凉的解解渴！”
沈烈抬手示意队伍继续前进，对身边的副官低声交代了几句——大概是让他先带队伍往前走。
副官敬了个礼，转身跟上大部队，他才朝着凉棚的方向走来。
军靴踩在青石板上，发出沉稳的声响，一步一步，像踩在两年前的记忆上。
麦香混着淡淡的药水味飘过来，像条细细的线，把教堂油灯下的草药图谱、煤矿巷道里的野菊花、雪地里那道“用爬的也得走”
的命令，都串了起来。
“林护士。”
他站在凉棚边，声音比从前低沉了些，带着旅途的沙哑，尾音里还沾着点风的凉意。
林秀刚给孩子处理好针眼，闻言抬起头，脸上露出浅浅的笑意，像春风拂过冰封的河：“沈营长。”
没有“这两年你还好吗”
，没有“你怎么在这儿”
，甚至没有多余的寒暄。
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