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林澈把最后一针线穿过布料时，窗台上的茉莉正好落了片花瓣在布面上。
他抬手捏起花瓣，指尖碰到布料上刚绣好的“澈”
字——针脚歪歪扭扭，像他此刻的心跳。
“还在跟块破布较劲？”
苏漾端着两碗绿豆汤进来时，看见的就是这样一幕：林澈蹲在地板上，面前摊着块洗得发白的旧棉布，手里的绣花针戳得布面发颤。
“这是奶奶的围裙。”
林澈没抬头，声音闷在布料里，“她走前说，等我能绣完这字，就教我认草药。”
苏漾把碗放在旁边的矮凳上，弯腰看那布面。
棉布边缘己经磨出毛边，中间用青线绣了半朵茉莉，旁边歪歪扭扭的“澈”
字只绣了偏旁，针脚密的地方几乎要把布戳烂，疏的地方能漏过光线。
“你小时候总偷拿这围裙当披风，”
苏漾笑着捻起一根线头，“被奶奶追着打屁股的样子，现在想起来还发颤。”
林澈的针顿了顿。
确实，十岁那年他偷穿奶奶的围裙，踩着板凳往灶台够糖罐，结果连人带凳摔进面粉缸，奶奶举着鸡毛掸子追了他半院，最后却蹲在面粉里跟他一起笑。
那时候奶奶的手还稳，穿针引线时，银白的头发会垂在布面上，像落了层雪。
“绣不好。”
他把针往布上一插，泄气地往后倒在地板上，“线总打结，针还扎手。”
苏漾挨着他坐下，捡起围裙翻看：“你看这里，”
她指着那半朵茉莉，“奶奶绣的花瓣是往外翻的，你绣的往里卷——她以前说，花瓣要像抬头的姑娘，才够精神。”
林澈坐起来细看，果然。
奶奶绣的茉莉瓣边缘带着细微的弧度，像被风吹得微微扬起，而他绣的瓣尖死死往中心缩，活像被雨打蔫了的样子。
“我教你。”
苏漾从针线篮里挑出根青线，“奶奶当年教我的时候，总让我先看窗外的茉莉，看够了再下针。”
她拈起针，手腕轻轻一转，针尖带着线穿过布面，“你看，线要松着点，别攥那么紧——就像你握我的手时，总把指节捏得发白。”
林澈的耳尖发烫，却没躲开苏漾凑过来的气息。
她的指尖碰到他手背时，像有片茉莉花瓣落在上面，轻得让人不敢动。
“当年你偷穿围裙那天，”
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