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简茧出事了，林昕去帮忙，天经地义。
你不是最善解人意吗？林昕不是一直告诉自己“你不一样”
吗？
可……可是今天是我的生日！
是我先约好的！
为什么每一次……每一次被丢下的都是我？
“你不一样。”
——那句话此刻像淬了毒的针，细细密密地扎在心上。
如果这种随时可以被搁置、被遗忘、被“晚点再解释”
的待遇就是“不一样”
，那她宁可不要。
委屈不再是单一的情绪，它混杂着被遗忘的难堪甚至有一丝对简茧那总是“恰到好处需要帮助”
的怨怼。
这些情绪太沉重，也太“不善良”
，她承担不起，只能化作滚烫的液体，疯狂地寻找出口。
她咬住下唇，试图把呜咽堵回去，喉咙里却发出困兽般的、破碎的抽气声。
眼泪决了堤，大颗大颗地涌出，迅速淋湿了整张脸。
她抬手去擦，却越擦越湿，最后只能把脸埋进蜷起的膝盖里。
呜咽声被布料闷住，变成更绝望的震颤。
肩膀无法控制地耸动，连带着整个单薄的身体都在寒风里发抖。
她哭得那么专心，那么用力，仿佛要把这一个月、甚至更久以来所有小心翼翼的期待、所有落空后的自我安慰、所有“没关系”
背后藏起的失望，都一次性倾倒干净。
直到哭到喉咙干哑，胸口发疼，太阳穴突突地跳，眼泪才渐渐流干。
余下的，只是一种冰冷的疲惫，和满心的空旷。
风更冷了，穿透毛衣，带走最后一点温度。
她慢慢抬起头，眼睛肿得几乎睁不开。
视线模糊地落在那个蛋糕盒上。
鬼使神差地，她伸出手，透过视窗，用指甲轻轻抠下那颗已经糊掉的爱心糖霜。
黏腻的、冰冷的碎屑粘在指尖，她怔怔地看着，然后缓缓合拢手掌。
甜腻的香气混着泪水的咸涩，变成一个微不足道的、狼狈的结。
推开322的门时，温暖的灯光和空调的热气让她恍惚了一下，随即是更深的寒意与虚脱。
林寻正坐在书桌前看书。
听到开门声，她抬起头。
“恭迎寿星回——”
目光相触的瞬间，林寻的笑容凝滞了。
俞漾的样子狼狈不堪：眼睛红肿，脸上泪痕交错，鼻尖通红，头发被风吹得凌乱。
手里却提着一个与此情此景极不相称的、包装精美的生日蛋糕盒子。
她站在门口，像一缕被雨打湿、无处可去的游魂，冷气从她周身丝丝缕缕地渗进温暖的室内。
林寻什么也没问。
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