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少女不解。
“最危险的不是权力。”
他说，“是最深的记忆。
当我记得每一个人的名字、每一场死亡、每一次背叛，我就容易把自己当成唯一的见证者，进而觉得??只有我能判断对错。
可一旦这样想，我就不再是人了，我是审判台。”
他重新包扎好手臂，动作缓慢而坚定。
“所以我每天都在忘记。
忘记某个孩子的脸，忘记某封信的内容，忘记昨夜梦中谁又对我说了‘谢谢’。
我让自己变得普通，变得会迷路，会记错名字，会修不好收音机。
只有这样，我才不会成为他们需要仰望的存在。”
门外传来脚步声。
一个男孩抱着一台破旧的收音机跑来，气喘吁吁：“老师！
村东的老玛蒂亚说她的机器又坏了，听不到天气预报了！”
男人笑了笑，接过机器：“走，去看看。”
他披上外衣，回头看了少女一眼：“你要留下来，还是回去？”
“我回去。”
她说，“但我会把你说的话，一字不落地告诉他们。”
“别一字不落。”
他笑着摇头，“要改，要吵，要说‘他肯定不是这个意思’。
只有被争论过的思想，才算真正活了过来。”
他走出门，阳光落在他肩头，影子拉得很长，横过新铺的石板路，一直延伸到学堂门口。
孩子们看见他，纷纷围上来，叽叽喳喳地说着今天的课程：有人想讨论“为什么必须投票”
，有人提议“能不能不学算术”
，还有个女孩举着手喊：“我梦见昨晚的麦田唱的是我的名字！”
他听着，笑着，一一回应。
少女站在门口，望着他的背影，忽然明白了一件事??
这个人从未消失。
他只是把自己拆成了无数碎片：藏在每一台修好的收音机里，躲在每一句被传唱跑调的歌谣中，沉在每一粒被种下的种子深处。
他不再是一个名字，而是一种习惯：一种怀疑的习惯，一种倾听的习惯，一种在听到“必须如此”
时，仍会轻轻摇头的习惯。
她合上木盒，转身离去。
马已在村口等候。
她翻身上鞍，最后回望了一眼。
小屋门前，那台供奉的收音机正播放着那段十三语言拼成的歌谣。
风吹过麦田，掀起层层波浪，仿佛大地也在应和。
而在地下三尺，那枚埋藏的记忆锚点静静躺着，表面开始出现细微裂纹。
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