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齐林微微拢起眉心，指节无意识地在硬皮笔记本上轻叩。
他能听出来，这是一首民谣，旋律线条质朴无华，歌词亦浅白如话，与他印象中秦夏那些充满实验性或是技巧繁复的作品相比，几乎算得上平平无奇。
然而，正是这近乎简陋的坦诚，却像最轻柔却最坚韧的丝线，悄无声息地探入听眾內心深处。
台下一片屏息的安静，空气似乎也凝结了几分重量。
秦夏抱著木吉他的声音再次响起，低沉而带著敘事感的声线：
“我已十二岁没离开过家
要去上中学离家有几十里
该怎么办
若是生了病若弄丟了钱
被人看不顺眼我单薄的身体
该怎么办”
听眾席间，有人不自觉地將身体前倾了些。
这卑微的自问，轻易跨越时空，击中了许多人。
齐林仿佛看见一位穿著洗得发白旧衣服、侷促地站在新环境里的少年身影。
秦夏的歌声不是歇斯底里的控诉，只是安静敘述著那份格格不入的孤立无援。
“我的父亲总沉默无语该怎么办
我已十八岁没考上大学
是应该继续还是打工去
该怎么办
来到了深圳转悠了些日子
没找到工作钱得差不多
该怎么办”
十字路口人往往返返该怎么办？
齐林身体微微一颤，眼前仿佛回到了多年前北京深秋的寒意。
那时候的他不是光鲜亮丽的齐製作人，而是那个挤在狭小潮湿地下室的北漂青年。
灰败墙皮剥落、劣质菸草与泡麵混合的呛人气息似乎仍堵在鼻腔。
一个个通宵，一次次怀揣著自认为呕心沥血的手写词谱，穿行於各色唱片公司冰冷的转门之间。
被漠然的目光审视，被程式化的拒绝。
“曲风老套”
、“市场不接受”
……冰冷的评语如同钝刀切割著热血。
第一首歌，卖了一百块钱。
他开心的打电话回去报喜，话音未落，母亲再也压抑不住的哽咽从听筒里泄露，刺得他耳膜生疼。
“你爸…你爸前几天不小心摔了一跤…在医院……医生说要交几千块手术费……”
母亲的话，让他那点沾沾自喜的微光，瞬间被现实的巨浪拍得粉碎，只留下冰冷的无力感，浸透了每一个毛孔。
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