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我盯着他鞋跟缝里那块碎骨，它卡得很紧，随着他抬脚轻轻磕响地面。
声音不大，但在死寂的楼梯间里像敲在铁皮上。
我没有提醒他。
我们从b2层出来时，紫光已经熄灭，玻璃罐静止不动，中央空位依旧敞着。
没人说话。
我手一直贴在相机上，金属边角还凉着，但掌心全是汗。
他走在前面，步伐比平时快半拍，左肩低了点，像是没睡醒的人下意识缩着身子。
这个动作我在监控录像里见过——三个被控制者的共同特征。
“去档案馆。”
我说。
他停下，没回头。
“废墟里什么都不会剩。”
“你还是得去。”
他转过身看我，眼神正常，瞳孔对光反应也对。
可他的右手食指在裤缝边轻轻弹了一下，那是修复师检查纸张厚度的小动作，不是他会做的习惯。
我往后退了半步，手指滑进风衣内侧，摸到藏在相机旁的手术刀柄。
他没动，只是慢慢从怀里掏出一本焦黑的笔记本。
封面烧掉了，只剩残边卷曲。
他翻到一页还能看清字迹的地方，递过来。
纸上写着：“如果我被控制，就用这把手术刀刺我的后颈。”
笔迹是陈砚的，二十年来修档案养成的独特顿笔方式，每个转折都带一点滞涩感。
下面画着七把微型手术刀围成一圈，插在一颗珍珠上，图案边缘有反复描摹的痕迹，像是写完很久又回来补上去的。
我抬头看他。
“我相信你现在还能做选择。”
他说，声音平得没有起伏。
我没接话，盯着那行字看了很久。
然后我绕到他身后，抽出手术刀。
刀刃很薄，照进来的一线晨光穿过它，在地上拉出细长的影子。
他解开衣领，低头露出后颈。
皮肤下有东西在动，一条极细的紫线沿着脊椎往上爬，停在第三颈椎的位置。
那里微微鼓起，像埋了颗米粒。
我握紧刀柄，手腕稳住。
他曾教我辨认古籍真伪时说过：“误差超过05毫米，就是伪造。”
现在我也要用同样的精度完成这件事。
刀尖抵住凹陷处。
他忽然侧头，嘴角扬了一下。
嘴唇没张开，但我听见了三个字，轻得像呼吸划过耳膜：……拖住她。
刀落下去半寸。
整具身体猛地膨胀，像充气的皮囊被撕裂。
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