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我睁开眼的时候，相机还贴在胸口。
金属外壳冰凉，底片仓合得严实。
窗外天光灰白，路灯还没灭，光斑照在地板上，一动不动。
屋里安静得能听见自己吞咽的声音。
我坐起来，动作很慢，左手摸向腹部。
胎记还在，形状变了，像一道旧伤疤，弯弯曲曲横在皮肤上，不疼也不烫。
门开着一条缝。
陈砚坐在客厅桌边，背对着我。
他穿的还是那件灰蓝色衬衫，手里翻着一本书。
我盯着他后颈看了很久。
那里原本有块淤青，指甲盖大小，深紫色，是他被林晚意识侵入时留下的痕迹。
现在没了。
皮肤完好，连个印子都不剩。
他听见动静，转过头来。
“睡得好吗？”
他问。
声音正常，眼神也稳。
但我看得出他没眨眼。
太久没眨了，眼球表面已经有点发干。
“做了个梦。”
我说。
他点点头，把书合上。
我瞥见封面是《城市植物图鉴》，翻开的那页一片空白，纸面平整，连压痕都没有。
“要喝热水吗？”
他问。
“不用。”
我们谁也没提昨晚的事。
没有提镜子，没有提七个孩子，没有提城市停摆、墙体渗液、胎记发光。
就像什么都没发生过。
他起身去厨房，脚步很轻，水壶烧开时发出熟悉的哨音。
我盯着桌面，木纹里有个小节疤，昨天还没有。
一切太干净了。
太整了。
我低头看自己的手。
指甲边缘有些毛刺，右手小指还在微微抖。
我把它攥进掌心。
天亮后，我们去了档案馆。
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